Lamento decir que estoy aterrada… petrificada… he experimentado en varias ocasiones aun en la vigilia que ya no tengo la capacidad de moverme… soy un personaje tan simple… como todos, en las mañanas quisiera convencerme que todas las historias que me he repetido a lo largo de los años, esa dureza en mi rostro y esas ganas de entrar por donde sea sin preocuparme de lo que vendrá es cierta…
Las historias son simplemente historias…
Se leen se desechan… en el mejor de los casos se guardan… en algún rincón en el que ya nadie pueda verlas, el secreto es llevado a la tumba, y en las pesquisas de algún familiar indeciso se verán precisadas a ser parte de los desechos de un muerto que no puede ya reclamar nada…
Me muero… ver que el personaje que he creado no supera ni siquiera el primer suspiro de la mañana, marcado con el nombre de un amado desconocido, sin letras que le caractericen unas hojas más, un personaje que se muerde y no intenta diluirse en espacios en los cuales sucumbe…
Y tanta mierda de que sirve y mejor que… puede ignorar el parlamento, deséchelo todo no hay nada aquí en realidad… no hay nada allá en realidad, quisiera suponer que lo hay… algunos vestigios de Hilda quedan en mi… cosas que aparecen en mi cuarto sin tener un sentido en particular… el sabor de esa demencia sosegada en la cual no quiero incurrir simplemente porque pienso que estoy en control, a cargo; usted me ha demostrado que no es así y paradójicamente me ha demostrado todo lo contrario…
PD: lamento esto… lamento todo… simplemente lo extraño… ¿está esto permitido?
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