¿En Realidad que es? III

Se, que las tablas de la cama han volado lejos de mi alcance, el colchón, roído por el paso del tiempo y otro cuerpo por encima de él; he supuesto todos estos días que es el mío, y de repente ahora lo dudo.... no amparo, ni consuelo, ni ninguna mujer u hombre; en donde me encuentro, ¿en dónde me encuentro? si tan sólo lo supiera de una buena vez...

Quiero ya no oponer más resistencia... para que hacerlo, he dejado de creer, he visto su sombra pasar y hacerme muecas a la distancia, he visto su reflejo intacto que huye... he sentido el olor del pasado en el que nos perdíamos en unas cuantas botellas, ahora me pierdo sola... ahora no se si quiera perderme... habría preferido cambiar... dejar de fumar y beber, reformarme y escuchar tan sólo una de sus frases descarnadas, un poco de su aliento tibio, en medio del banquillo inquisitorio, un último deseo antes de volver a morir.

Y es que, que es la vida, si no una muerte reiterada, en la que por las noches, cuando una voz vuelve a revelarte el secreto eterno; de un golpe en la nuca has sido segado y a la mañana siguiente el despertar es tan lento, que un nacimiento nuevo surgiría entre las sabanas; sólo que un dolor pronunciado acentúa los rasgos de los años sobre la frente de quien se esconde en el delirio anterior y en el siguiente...

Los pasos recorridos se borran, aun más cuando llueve y las huellas tan sólo son mándalas de arena, perfectos estados que tratan de iluminación, y no llega, a la mañana siguiente no hay nada, y hay que volver, en medio de un horizonte tan plano y filoso como una hoja de papel de 80 mg haciendo finas, ardientes e invisibles incisiones en la carne que se ha de corromper, tarde o temprano, como se pudre el momento en la memoria...

No hay camino, no hay senda, no hay un patrón que se repita, y siempre se queda sin pistas... ¿hacía a donde? y ¿por qué? y el eco me devuelve mi voz, y luego las voz se replica, y el eco la devuelve, y la voz se replica, y así, unos años más tarde la intensidad se anula, todo lo que había, pensado, el guión es destazado a pedazos y probablemente ya no haya nada que recoger... en el silencio, en medio de borbotones de sangre, se ahogan los personajes; todos y yo.

¿a dónde? ¿por qué?

¿Será que quede ciega y ya no lo puedo ver?