Caigamos en este nuevo cliché, hay tantos otros, hay muchos más, tantos que es innecesario enumerar: pisos, momentos, respuestas, silencios, LPs que no han sido escuchados, tintas japonesas y momentos de papel de arroz que siempre se encuentran en su afonía.
Han pasado muchos años ya, y que, si el momento de la vida es tan corto comparado con el universo... Con un sólo instante de la tierra, con el roce de unos labios asépticos de alcohol, néctar de los dioses de un inframundo recreado en el rincón de una oficina con cuatro esquinas, cuatro letras y quizás tan sólo una quinta, ese último ángulo terminó sobrando; en la incredulidad de unas letras en las que se desvisten aquellos ecos de música inclemente. En la silla, quizás una chica elegante con piel de terciopelo; se quedó con los ojos abiertos sin ver; y en el momento como en un acto de ilusionismo, escapó nuevamente. En la madruga un carruaje amarillo, esperaba a su cenicienta enjaulada y ella, sucumbió ante la mirada inexorable del vacío.
Como el vino, ¿lo recuerda de un capítulo anterior?, su fina esencia, su dulce sabor; la copa en la mesa, los labios con un poco de salivación; se bebió la copa, pausadamente esperando que de algún modo el tiempo retrocediera continuamente; como en el VHS o el DVD player, cuadro a cuadro, REWIND; PLAY, bebió la copa pausadamente, y en uno de los cuadros de los 29,97 se encontraba usted, como un fantasma pre-formateado, como un recuerdo de aquellos que se vuelve difuso con el movimiento; la última sonrisa, el trastabilleo; el momento en que pronunció las palabras ancestrales en las que desapareció dejando tras de sí un poco de su cuero que se filtró en una de las escenas más adelante.
Las palabras de otros han enmudecido ya.
Un poco de calor que se extinguió con el clima de la ciudad.
Un souvenir devuelto por equivocación.
Un libro híbrido escondido del público.
Un momento de esos en los que nace una idea platónica y su correspondiente es visto, por ahí deambulando; con una dirección IP desconocida hasta el momento.
Sus impresiones digitales, eso es lo que aveces me queda...
Su rastro de ceros...
Usted que no es terrenal...
Transgreda el orden del universo...
un cero que antecede al tres antes que precederlo...
Un abrazo.
No es más que otro día al que le seguirán los demás.
La conjunción astrológica indica: hubo un antes y un después que le ha sido vedado a los ojos mortales...
Un código que escapó para convertirse en leyenda, en mitología, en material de los sueños.
lunes, 19 de mayo de 2008
martes, 13 de mayo de 2008
Stand by. One freeze still, one death moment always.
Probablemente sea el día de encontrar un motivo de inventarlo de la nada; como todo lo que alguna vez tuvo sentido...
He tenido una letra en la cabeza y aun no entiendo que tiene que ver eso con encontrar ciertas huellas disueltas en la pared...
Me gustaría ser sincera; aun la honestidad merece tener un espacio. Cuando se descubre que no hay nada mas bajo la ropa y los gabinetes de la cocina se encuentran vacíos por el momento; no hay búsquedas ya, ni compartimientos de escape; simplemente esa línea que parece continua aun cuando los sonidos cambian y las ciudades parecen tan disimiles de lo que eran hace dos años. Como mueren los sueños y no te das cuenta. Como aumentan los laberintos y no adviertes que andas perdido. En muchas ocasiones el alma se se halla en la acera contigua y ya no te dan ganas de perseguirla.
Simplemente enciendes otro cigarrillo; al tercer intento empieza la llama a consumir esos demonios resueltos en una inhalación. El sabor, el amargo sabor ajando la lengua mientras un recuerdo se enreda en las ondas del humo y desaparece contra ese momento blanco que nunca nació. Agarras tu maleta y vuelves automáticamente a caminar. Un momento tras otro, como si no hubiera regreso. Tan sólo ese día que es el patrón de todos los demás que le siguen.
La hoja que no tiene revés...
Me hice el desayuno esta mañana y pensé por un breve instante que no era yo quién cocinaba, había otras manos acariciando ese breve instante imposible frente al comedor vacío que esperaba... Sólo sillas sin comensales...
Sólo astutas ironías compartiendo un poco del sabor de la mañana.
Los ojos pegados; el cuerpo tratando de acomodarse nuevamente al tiempo, al día, con hedor de ayer y de mañana... Todo pintado con el mismo y monótono color de stand by. One freeze still, one death moment always.
lunes, 12 de mayo de 2008
Es una noche de invierno tácito en la ciudad de Bogotá
En algún lugar ando perdida, en las medias de unos zapatos bajo la cama, en el recuerdo atragantado de algún mercenario con conciencia, recuerdo algunos día en que cíclicamente me dejaba caer en una esquina a tomar café, fumando; siempre con unos audífonos en mis oídos aislando el mundo;¿para qué estar en el?
Recuerdo muy bien, tal vez, un rostro que se configuró de mis sueños, de mis impertinentes y constantes intromisiones en el mundo onírico, recuerdo los demonios etílicos y los complementos de media noche donde en un cajón se guarda el mundo entero del personaje que por omisión desaparece casi siempre por que en realidad no ha existido; encuentro que siempre me pierdo; en mundanas bacanales, vino como sangre regándose por mi boca hastiada de las distancias y las mínimas acciones de vida... Hilillos finos de cemento y de malas temporadas en el infierno; poetas malditos que me incluyen en su momentos de autismo y mutismo terrenal.
Quisiera seguir siempre con mis audífonos en los oídos, dejándome seducir por las palabras de aquellos que no saben que significa aquel rincón pero uno quiere creer que si; que están ahí... abrazando esos pocos silencios que son apagados por unos cuantos decibeles más...
El delicioso olor del café en la madrugada; en el invierno y la llovizna de la ciudad que ataca el desmejorado cuerpo que lame los despojos del cemento. Unos cuantos barrenderos a las 4:30 de la mañana mirando el polvo y huyendo de la tragedias de las putas que se despintan el cuerpo quitando la máscara pero no las huellas, no el olor de la noche o el dolor de las entrañas que sujetan para no sentir que desaparecen de hambre y de frío y no hay un sólo "peso"; no hay monedas ya con las cuales comprar el último cigarrillo, el último trago de la faena y olvidar allí el día, la noche, la existencia.
Es una noche de invierno tácito en la ciudad de Bogotá
probablemente haya una estación geográfica y unas coordenadas precisas...
¿Hacía dónde va?
Simplemente se camina hacia una dirección en la que no se está muy seguro de actuar...
El libreto siempre es improvisado, lo sé, los años me han dado un buen manjar de solicitudes al respecto, y que, vuelvo al teclado y vuelvo a la misma pantalla de otro color y otra textura y otro sabor amargo en la boca para darme cuenta,
cobardemente;
HE MUERTO.
Recuerdo muy bien, tal vez, un rostro que se configuró de mis sueños, de mis impertinentes y constantes intromisiones en el mundo onírico, recuerdo los demonios etílicos y los complementos de media noche donde en un cajón se guarda el mundo entero del personaje que por omisión desaparece casi siempre por que en realidad no ha existido; encuentro que siempre me pierdo; en mundanas bacanales, vino como sangre regándose por mi boca hastiada de las distancias y las mínimas acciones de vida... Hilillos finos de cemento y de malas temporadas en el infierno; poetas malditos que me incluyen en su momentos de autismo y mutismo terrenal.
Quisiera seguir siempre con mis audífonos en los oídos, dejándome seducir por las palabras de aquellos que no saben que significa aquel rincón pero uno quiere creer que si; que están ahí... abrazando esos pocos silencios que son apagados por unos cuantos decibeles más...
El delicioso olor del café en la madrugada; en el invierno y la llovizna de la ciudad que ataca el desmejorado cuerpo que lame los despojos del cemento. Unos cuantos barrenderos a las 4:30 de la mañana mirando el polvo y huyendo de la tragedias de las putas que se despintan el cuerpo quitando la máscara pero no las huellas, no el olor de la noche o el dolor de las entrañas que sujetan para no sentir que desaparecen de hambre y de frío y no hay un sólo "peso"; no hay monedas ya con las cuales comprar el último cigarrillo, el último trago de la faena y olvidar allí el día, la noche, la existencia.
Es una noche de invierno tácito en la ciudad de Bogotá
probablemente haya una estación geográfica y unas coordenadas precisas...
¿Hacía dónde va?
Simplemente se camina hacia una dirección en la que no se está muy seguro de actuar...
El libreto siempre es improvisado, lo sé, los años me han dado un buen manjar de solicitudes al respecto, y que, vuelvo al teclado y vuelvo a la misma pantalla de otro color y otra textura y otro sabor amargo en la boca para darme cuenta,
cobardemente;
HE MUERTO.
viernes, 9 de mayo de 2008
El mar
Realmente no encuentro...
Como los fantasmas se rehúyen y se encuentran...
Siento después de años de inmolaciones inocuas;
que no hay un sonido de fondo, ni oráculos, ni parnaso;
simplemente estas ganas de deshacerme de mi piel
trate de responder; ¿hacía donde van la olas cuando rompen contra la tierra?
Cuando el mar las aguarda y no vuelven más;
cuando el sonido no se reproduce en el silencio;
cuando se ahorca y se retuerce el miedo.
Desaparecer y temer;
simplemente son archivos corruptos...
Y las gotas,
una a una...
se filtran de los ojos a la orilla;
¿puede reconocer que parte del mar guarda el sabor de mis ojos?
miércoles, 7 de mayo de 2008
18 de Mayo
Desaparecí:
Probablemente la vida me trae sus requiebros aun cuando el golpe es inesperado, supongo, no he sido diseñada para estar en compañía, no por ser una mala persona, tal vez por mi estado hereditario de soledad...
Soy una ermitaña consumada y así funciona mejor éste papel que tengo que desarrollar; Los recuerdos traen el frío que se conjuga en la ciudad y los momentos no son más que pequeñas estampillas que juegan a ser enviadas y a representar un pedazo de algo o alguien; una historia mínima sin sentido y casi sin lenguaje.
En cuanto los demonios se apaguen y vuelvan a su sitio; en cuanto los cuentos se deterioren y recorran caminos sin leyendas ni mitos para alimentar las pequeñas letras que acaban de dar a luz; yo me quedo sin horizonte; inventando parlamentos que quisiera decir y quedan en un papel virtual almacenados por miedo a ser mal acogidos y desechados; en medio del miedo está el sentimiento de no pensar demasiado y simplemente tratar de salvar la vida.
Probablemente la vida me trae sus requiebros aun cuando el golpe es inesperado, supongo, no he sido diseñada para estar en compañía, no por ser una mala persona, tal vez por mi estado hereditario de soledad...
Soy una ermitaña consumada y así funciona mejor éste papel que tengo que desarrollar; Los recuerdos traen el frío que se conjuga en la ciudad y los momentos no son más que pequeñas estampillas que juegan a ser enviadas y a representar un pedazo de algo o alguien; una historia mínima sin sentido y casi sin lenguaje.
En cuanto los demonios se apaguen y vuelvan a su sitio; en cuanto los cuentos se deterioren y recorran caminos sin leyendas ni mitos para alimentar las pequeñas letras que acaban de dar a luz; yo me quedo sin horizonte; inventando parlamentos que quisiera decir y quedan en un papel virtual almacenados por miedo a ser mal acogidos y desechados; en medio del miedo está el sentimiento de no pensar demasiado y simplemente tratar de salvar la vida.
martes, 6 de mayo de 2008
18 de Mayo II
Lo poco que ha podido quedar del naufragio y extrañar las siluetas de ciertas noches en que el alcohol hace mella en el torrente sanguineo y se imagina que no se está solo frente a la copa, que no se esta viendo doble, que el vaso no es uno, que la botella no está menguada y que las voces no son las que tiene el wmp, sino que existen a si sea en un lugar corrupto de la memoria...
Me deshago en cuentos; soy letras, letras que no existen y no quieren ser dibujadas; soy ciertos momentos que desaparecen a conveniencia del espectador, mas no del autor que cuando trata de desaparecer se hace mas visible; soy un minúsculo cordel que se desentierra de la arena y no sabe a que se ata... Y si lo tiras... Y si lo dejas... Y si lo quemas... Probablemente no sea de importancia ya, seguir el rastro de las horas que no vendrán.
Pd: Es un 18 de mayo; Para hilda siempre será un 18 de mayo previo a otro y a otro; no podrá salir ya del cíclico vaho de ese numero cabalístico, y cuando el día de mañana llegue, empezará de nuevo, el mismo día, la misma dialéctica, el mismo sabor, siempre será 18 y lo verá y no podrá creer, que se ha detenido el tiempo...
Me deshago en cuentos; soy letras, letras que no existen y no quieren ser dibujadas; soy ciertos momentos que desaparecen a conveniencia del espectador, mas no del autor que cuando trata de desaparecer se hace mas visible; soy un minúsculo cordel que se desentierra de la arena y no sabe a que se ata... Y si lo tiras... Y si lo dejas... Y si lo quemas... Probablemente no sea de importancia ya, seguir el rastro de las horas que no vendrán.
Pd: Es un 18 de mayo; Para hilda siempre será un 18 de mayo previo a otro y a otro; no podrá salir ya del cíclico vaho de ese numero cabalístico, y cuando el día de mañana llegue, empezará de nuevo, el mismo día, la misma dialéctica, el mismo sabor, siempre será 18 y lo verá y no podrá creer, que se ha detenido el tiempo...
Blogger del Día
En menos de una semana...
esto es demasiado para unas letras que suelen solaparse con el fondo.
Le doy infinitas gracias a vesta siempre tu con tus momentos de reflexión encuentras el punto exacto para dar un respiro en medio de tanto que se encuentra en nuestras cabezas, la sinapsis cesa, y todo se concentra como un mándala en el que por cada uno de los pigmentos que se encuentra en el suelo, se acerca cada vez más a una verdad del universo.
Gracias por considerar que esta letras están a la altura de este premio.
Gracias por seguirme.
esto es demasiado para unas letras que suelen solaparse con el fondo.
Le doy infinitas gracias a vesta siempre tu con tus momentos de reflexión encuentras el punto exacto para dar un respiro en medio de tanto que se encuentra en nuestras cabezas, la sinapsis cesa, y todo se concentra como un mándala en el que por cada uno de los pigmentos que se encuentra en el suelo, se acerca cada vez más a una verdad del universo.
Gracias por considerar que esta letras están a la altura de este premio.
Gracias por seguirme.
martes, 29 de abril de 2008
Premiación Pasión awards 2008
Quisiera dar las gracias a mi amigo valentin por haberme invitado a Santo Domingo a compartir con todos sus amigos en su casa el bello montaje de los Pasión Awards 2008. En Realidad me siento muy honrada de imprimir en una de mis hojas tan amable reconocimiento:
Este premio significa unión, amistad, un pacto que afianza los lazos de enlaces entre los que reciben el premio. El color dorado significa sabiduría, claridad de ideas y riqueza; esa riqueza la traduzco en letras y todo lo que deseen para expresar sus emociones y puntos de vista en sus respectivos espacios. Su simbología emblemática es sinónimo de distinción, unión y el color azul significa paz, profundidad, inmensidad.
Creado por Valentín y Diseñado por el compadre Hambiory.
"Pequeño extracto del discurso de premiación"
Notese los pedazos de uñas que quedaron abatidos en el hall, frente a la alfombra roja, motivado por el nerviosismo de los asistentes.
Yo estuve ahí, un poco tímida y sonrojada por lo que fue todo el evento, o quizás un poco del sabor caribeño que ya me tenía en un especia de trance pues ya estaba yo entre símiles literarios, personajes mitólogicos, animales fantásticos, pequeños, grandes y medianos, y nuevemnte el mundo como estaba bajo su velo, extraño.
La verdad la pase fantástico.
Quiero ya que no tuve la oportunidad por mis múltiples obligaciones desligadas de este pedazo de papel virtual felicitar a todos los galardonados:
Blog de oro:
Gracias Valentín por tu esfuerzo y dedicación por permanecer con tus amigos y dejar en algunas hojas nuevas e invisibles una marca indeleble
jueves, 24 de abril de 2008
Mitología de Alicia...
Con un cigarrillo;
en la mano derecha...
se ve la foto recurrente del hastío y cierta preguntadera demente en los bolsillos del pantalón inexistente...
El tecleo no cesa...
Junto con el rítmico andar de los dedos sobre la mesa...
Se preguntó, como en muchas ocasiones anteriores... si debía volver a escribir...
Bueno, que más da; solía decir con un tono dubitativo en la voz interior que parecía que escuchara toda la congregación del transmilenio, mientras entre sus manos continuaba alargando unas tonadas de un cd desgastado en el panel de control de aquel reproductor que no le pertenecía, pero que le era tan caro y tan familiar...
Ahora se hallaba perdida...
Ni un alma en la ciudad, junto con las voces de ese anonimato presente e inclemente en el que le tocaba rodar día tras día.
Estaba segura de haber reconocido uno de aquellos rostros en los que se mitificaba el destierro... Ese destierro meditado al que se había sometido. Ya no podía entrar al laberinto; no podía encontrar a Teseo; a Alicia se le había olvidado darle el cordel...
Realmente Alicia (que en otros países era conocida como Anne Lee) recordaba con temor la voz de Teseo, con temor ya que por ratos olvidaba a que sonaba; el ruido de los carros y el smog... La banda sonora recurrente del automóvil rojo en el que se desplazaba todos los días desde años atrás, hacia el centro; habían opacado ese sonido... ¿Ogme, podría haber perdido su encanto, su conjuro?
Cuando no se escucha más, que aquellos demonios internos que roen y vomitan pequeñas partes alternas del cuerpo, se puede pensar que la inminente sordera; la imposición de los decibeles han llegado a hacer mella en el tímpano (en los tímpanos) amoldados a un par de audífonos prestados de una vecina cercana...
Mitólogia de Alicia... II
Alicia estaba sorda sin remedio... por alguna extraña razón aun podía ver...
Ver como su piel se craquelaba...
Ver como su piel se podría ante la fuerza de su mente
Ver como los momentos la moldeaban como barro putrefacto, un títere del destino, los orfebres serían varios modeladores de mentes, succionadores de espíritu, ladrones de piel; piel putrefacta, menguada en su categoría; que se hacía invisible con el paso de unas manos inclementes llenas de espinas y de ansias...
Lamentaba el hecho de haber callado a Teseo... Eran tan fundamentales sus insultos, sus demencias y su inevitables trípticos expandibles, su volúmenes inexplorados, que le atañían en prioridad, a su curiosidad innata...
Ya no encontraba la orilla de la biblioteca...
Todo se había perdido cuando jugaba a querer vivir...
Y encontró que ese cuerpo en el cual se movía ya no era suyo...
Un monstruo extraño se había vestido con su disfraz de Anne, y trataba de modular la voz de Alicia, y se maquillaba como la Señorita Lee... Y en una tarde en que se fue a tomar café y sostenía el cigarrillo, ahora en su mano izquierda, encontró que había arrancado la punta del cordel del laberinto...
Ahora, todo se había perdido...
En algunos momentos jugueteaba con sus dedos sobre la mesa, y pensaba que escribía ese nombre pero aun no entendía las runas celtas y no le hallaba un uso del todo pragmático...
Simplemente se hallaba perdida...
Tras unas copas de aguardiente cerrero
perdió su inocencia... Aquella que aun conservaba siguiendo la misma ruta todos los días desde que había abierto lo ojos la primera vez...
Ahora había perdido el alma; enredada en alguna inconsciencia en el cuarto del fondo...
En unos sonidos viejos de madera mal ajustada.
En los ojos café de Teseo, que se hacían turbios en la mañana.
Seguía en frente de aquel espejo que no la reflejaba...
Había perdido el habla también; iba perdiendo lo poco de lo que ya no dependía...
Y se preguntaba si podría hablar con él nuevamente...
Como en los sueños, todos despiertan...
Como en las pesadillas, algún objeto filoso choca contra los ojos condescendientes de la víctima, que espera caer a aquel abismo silencioso para volver a despertar...
miércoles, 23 de abril de 2008
¿Dormís?
Dormís?
Aun recuerdo los extraños sortilegios de los dioses, que con parlamentos alternos, secuestraban las mente de aquellos que no dejaban que comer a la mañana siguiente...
Dormís?
Estoy en el estado incierto de la vigilia extrema, 48 horas sin dormir, más pedazos en los que los ojos se cerraban por unas horas simplemente para no enfrentar el amanecer que se asomaba indudablemente por la ventana, cualquiera que ésta fuera, cualquiera, aun las soñadas en los divanes de la inquisición o de cualquier charlatán de mente furtiva que receta en silencio drogas de enfermedades que se inventan cuando ya no quedan más letras que poder enmudecer...
La voz ronca... Cuantas cajetillas descansan en paz en la aspereza de mis pulmones agujereados de noches de vigilia, de momentos en que los recuerdos vienen a usurpar, en medio de la demencia de robos de horas de sueño, un poco de cordura, - pediría - si no fuera extraño en medio de las voces que resuenan más allá de lo que se entiende en la niebla de esta voz, acallada nuevamente por la luz que se filtra en la cortina, al lado, alguien medio adormilado encuentra en su cama, una faz desconocida en las sombras; entre cobijas mezcladas con chismes de corrillo y voz de terciopelo aparente... ¿qué he hecho? Podría haberse preguntado, mientras daba vueltas asegurándose, que la terminología de guerra y supervivencia no se hubiese extinguido del todo en sus neuronas; tratando de borrar con una última palabra audaz las argucias para atrapar un silencio desmedido. ¿Qué había de extraño en ese día?, en esa cama revuelta, en ese estado de conciencia absoluta. Simplemente el roce de un cuerpo extraño a ese ambiente, tan sólo una mirada apagada por la enfermedad...
¿Qué había en ese cuerpo aparentemente inerte que trataba de enredarse en ese instante?
No podía haber estado intermedios, quiso decirse, quiso convencerse; nada había sucedido; no había habido un conato de pasados encontrados en charlas que se hacían amenas y repudiables por lo audaces y remotas,
far away, so close...
U2
No podía haber nada en aquel intento, sólo horas perdidas como las de siempre, como los tres amigos imaginarios de una mente brillante que se tambalea en el tiempo, en que todo, simplemente todo, parece haber sido soñado, reiterativamente...
La lanza en el costado y la sangre que bañaba el piso; el sabor amargo del subsuelo y los pedazos de tela en el perchero, irreconocibles, familiares, mal acomodados en una realidad que no les es consecuente...
Por momentos puedo haber resuelto, dejar la manos en la almohada... Haber tornado la mirada una última vez sin sentir que las horas, simplemente las horas fueron adversas al guión.
Septiembre I
El resto de la información será omitida por el informante anónimo que inquiere un día más de libertad...
-Un Cigarrillo con aroma a café-
-¡No!, por favor café excelso... gourmet... extraído de mis venas ¿Quizás? Un momento, tengo... TENGO que fumar... -
-Si me disculpa, creo que abandonaré discretamente la ciudad -
No puedo respirar bien por el lado izquierdo... Vamos a emparejar la situación; unas ondas en las nubes; un humo recurrente... ¡Qué cafeína tan deliciosa!
-Intento en la oscuridad-
-Ejercicio manual-
Podría quedar ciega y preferiría en este momento una vela... Ésta tecnología es demasiado avanzada, la luz verde como la del Night Shoot. Anyway o whatever de su preferencia. Ya no podría perder nada más.
- ¿Quiere ver algo de mí? Como lo del vídeo de la Courtney Love -
-Mírelo, las letras son sutilmente más pornográficas-
-El temblor de la mano en la letra... El susurro... una respiración agitada y tortuosa-
-Ha debido relevarme de aquella promesa-
Pero que es la saliva que se trasfunde... No es nada, nunca pasó... La botella de néctar aun está en la mesa de noche; la caja de colección de LUCKY STIRKE en la mesa contigua...
Aguardad un rato, mi mente ha quedado en blanco tras el último sorbo...
-Un Cigarrillo con aroma a café-
-¡No!, por favor café excelso... gourmet... extraído de mis venas ¿Quizás? Un momento, tengo... TENGO que fumar... -
-Si me disculpa, creo que abandonaré discretamente la ciudad -
No puedo respirar bien por el lado izquierdo... Vamos a emparejar la situación; unas ondas en las nubes; un humo recurrente... ¡Qué cafeína tan deliciosa!
-Intento en la oscuridad-
-Ejercicio manual-
Podría quedar ciega y preferiría en este momento una vela... Ésta tecnología es demasiado avanzada, la luz verde como la del Night Shoot. Anyway o whatever de su preferencia. Ya no podría perder nada más.
- ¿Quiere ver algo de mí? Como lo del vídeo de la Courtney Love -
-Mírelo, las letras son sutilmente más pornográficas-
-El temblor de la mano en la letra... El susurro... una respiración agitada y tortuosa-
-Ha debido relevarme de aquella promesa-
Pero que es la saliva que se trasfunde... No es nada, nunca pasó... La botella de néctar aun está en la mesa de noche; la caja de colección de LUCKY STIRKE en la mesa contigua...
Aguardad un rato, mi mente ha quedado en blanco tras el último sorbo...
Septiembre II
Capas de humo
-Una más por favor, digo, tal vez el recuerdo aun no esté lo suficientemente borroso para el ánimo del día siguiente, termino-
Aquí, una taza más grande; el líquido blanquecino en que ahogaremos esta muerte
:Uhm...(mueca) no está mal, aunque podría perder la cabeza con unos años más de añejamiento... ¡Ah!, así está mejor.
En el encuadre entra una mano blanca de sangre azul... al parecer así está escrito en sus venas...
La camisa verde es de botones, el material lycrado, aceleran la acción, al parecer la porción que se ha dejado ver a propósito lleva a que la mano indague que hay bajo el acuerdo tácito de no desnudarse tanto... Sólo un poco. La luz estorba, el licor no del todo, aunque hubiera sugerido un beso de esos inapropiados ante la soledad de la sobriedad... Con los botones... El pecho se mueve continuamente...
-Un sorbo más por favor...-
-En la caja se encuentra la nicotina, ¿Puede inyectarla por pequeñas dosis intoxicantes en mi espalda?-
-Gergen vuelve a mí... Para no decir que he perdido del todo la cordura...-
Responde:(mientras alista la aguja)... Está muy querida.
Respondo:¡Querida! Espasmos rojos de alcohol y la mano anterior en la espalda baja... baja... baja...
Again: Querida ¿por quién?
:Hum, ah, gracias. No fue tan tortuoso. Aun hay más noche para digerir. Que tal si marcamos este número
4828888...
Seguro la casa está vetada, pero en la noche todos los gatos son pardos... no hay afán todavía falta un rato para que salga el sol.. Calle un rato... Así está bien...
Empiezo a buscar algo en el piso. Una maleta gris arena playa. La nariz aun me sirve y caigo. La nicotina. Podría decir que lo hago adrede para que me note, pero en realidad mis venas me piden que me distraiga, ya sabe, no soy de palo y muy ciertamente no tengo orejas de pescado. No quiero romper la promesa. ¿SERÁ QUE SOY UNA ESTÚPIDA?
-Una más por favor, digo, tal vez el recuerdo aun no esté lo suficientemente borroso para el ánimo del día siguiente, termino-
Aquí, una taza más grande; el líquido blanquecino en que ahogaremos esta muerte
:Uhm...(mueca) no está mal, aunque podría perder la cabeza con unos años más de añejamiento... ¡Ah!, así está mejor.
En el encuadre entra una mano blanca de sangre azul... al parecer así está escrito en sus venas...
La camisa verde es de botones, el material lycrado, aceleran la acción, al parecer la porción que se ha dejado ver a propósito lleva a que la mano indague que hay bajo el acuerdo tácito de no desnudarse tanto... Sólo un poco. La luz estorba, el licor no del todo, aunque hubiera sugerido un beso de esos inapropiados ante la soledad de la sobriedad... Con los botones... El pecho se mueve continuamente...
-Un sorbo más por favor...-
-En la caja se encuentra la nicotina, ¿Puede inyectarla por pequeñas dosis intoxicantes en mi espalda?-
-Gergen vuelve a mí... Para no decir que he perdido del todo la cordura...-
Responde:(mientras alista la aguja)... Está muy querida.
Respondo:¡Querida! Espasmos rojos de alcohol y la mano anterior en la espalda baja... baja... baja...
Again: Querida ¿por quién?
:Hum, ah, gracias. No fue tan tortuoso. Aun hay más noche para digerir. Que tal si marcamos este número
4828888...
Seguro la casa está vetada, pero en la noche todos los gatos son pardos... no hay afán todavía falta un rato para que salga el sol.. Calle un rato... Así está bien...
Empiezo a buscar algo en el piso. Una maleta gris arena playa. La nariz aun me sirve y caigo. La nicotina. Podría decir que lo hago adrede para que me note, pero en realidad mis venas me piden que me distraiga, ya sabe, no soy de palo y muy ciertamente no tengo orejas de pescado. No quiero romper la promesa. ¿SERÁ QUE SOY UNA ESTÚPIDA?
martes, 22 de abril de 2008
Septiembre III
Llego a morderme los labios un poco... nada que no clame el alcohol que aun nos resta.
Pienso: El encendedor...
Busco:El encendedor... (Pienso) Probablemente deba arrebatárselo de las manos... Lo hago con presteza (pienso) me gustaría que apagara la luz, ¿por qué no lo hizo hoy?, ¿qué quería ver?
E: Decididamente las letras son más pornográficas... Debe leerlas cuanto esté dormido así puede saber como se anidan en el inconsciente, más liberador, pienso yo, que la fuente emitida, aun en el medio virtual...
E: Tal vez escriba otro retablo. Por momentos pienso que me he vaciado aquí y que ya no queda nada...
E: Ésta palidez es el primer síntoma, usted sabe; la novela puede acabarse algún día...
- El cigarrillo se encuentra hace largo rato en la mano. Empieza a agitarse. El cuerpo emite una señal. (Salivación profunda)
- Se juguetea un poco más, da vueltas. Ahora sí. Le quito el encendedor.
E: Venga, préstemelo.
Rick-Rick-Rick. (Pequeñas chispas acompañan la acción)
Puede que se haya acabado el gas. Se voltea un poco el encendedor a ver si se corre con mejor suerte.
Una llama un poco oscura, se acerca el cigarrillo. Impaciente. Tiembla la memoria.
El humo vuelve a cubrir la escena y pregunto.
E: ¿Es suficiente para que no se impaciente?
voz: no, no tanto... Me arrebata el cigarrillo.
Lo próximo que veo...
Veo que besa desenfrenadamente lo que queda de mí en él.
Más humo...
Mientra se decide debería poner el licor más cerca.
E: Usted sabe el ruido de la moto puede espanta el sueño de quienes no quieren despertar ya.
Voz: No hay cuidado venga, ya todo huele a lo que sabe su piel en la inconsciencia que importa una hora más, a lo mejor ya no viene... Que le parece este vídeo... ¿Lo había visto ya?
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