Lo poco que ha podido quedar del naufragio y extrañar las siluetas de ciertas noches en que el alcohol hace mella en el torrente sanguineo y se imagina que no se está solo frente a la copa, que no se esta viendo doble, que el vaso no es uno, que la botella no está menguada y que las voces no son las que tiene el wmp, sino que existen a si sea en un lugar corrupto de la memoria...
Me deshago en cuentos; soy letras, letras que no existen y no quieren ser dibujadas; soy ciertos momentos que desaparecen a conveniencia del espectador, mas no del autor que cuando trata de desaparecer se hace mas visible; soy un minúsculo cordel que se desentierra de la arena y no sabe a que se ata... Y si lo tiras... Y si lo dejas... Y si lo quemas... Probablemente no sea de importancia ya, seguir el rastro de las horas que no vendrán.
Pd: Es un 18 de mayo; Para hilda siempre será un 18 de mayo previo a otro y a otro; no podrá salir ya del cíclico vaho de ese numero cabalístico, y cuando el día de mañana llegue, empezará de nuevo, el mismo día, la misma dialéctica, el mismo sabor, siempre será 18 y lo verá y no podrá creer, que se ha detenido el tiempo...
Me deshago en cuentos; soy letras, letras que no existen y no quieren ser dibujadas; soy ciertos momentos que desaparecen a conveniencia del espectador, mas no del autor que cuando trata de desaparecer se hace mas visible; soy un minúsculo cordel que se desentierra de la arena y no sabe a que se ata... Y si lo tiras... Y si lo dejas... Y si lo quemas... Probablemente no sea de importancia ya, seguir el rastro de las horas que no vendrán.
Pd: Es un 18 de mayo; Para hilda siempre será un 18 de mayo previo a otro y a otro; no podrá salir ya del cíclico vaho de ese numero cabalístico, y cuando el día de mañana llegue, empezará de nuevo, el mismo día, la misma dialéctica, el mismo sabor, siempre será 18 y lo verá y no podrá creer, que se ha detenido el tiempo...
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