Es sólo un día más

Caigamos en este nuevo cliché, hay tantos otros, hay muchos más, tantos que es innecesario enumerar: pisos, momentos, respuestas, silencios, LPs que no han sido escuchados, tintas japonesas y momentos de papel de arroz que siempre se encuentran en su afonía.

Han pasado muchos años ya, y que, si el momento de la vida es tan corto comparado con el universo... Con un sólo instante de la tierra, con el roce de unos labios asépticos de alcohol, néctar de los dioses de un inframundo recreado en el rincón de una oficina con cuatro esquinas, cuatro letras y quizás tan sólo una quinta, ese último ángulo terminó sobrando; en la incredulidad de unas letras en las que se desvisten aquellos ecos de música inclemente. En la silla, quizás una chica elegante con piel de terciopelo; se quedó con los ojos abiertos sin ver; y en el momento como en un acto de ilusionismo, escapó nuevamente. En la madruga un carruaje amarillo, esperaba a su cenicienta enjaulada y ella, sucumbió ante la mirada inexorable del vacío.

Como el vino, ¿lo recuerda de un capítulo anterior?, su fina esencia, su dulce sabor; la copa en la mesa, los labios con un poco de salivación; se bebió la copa, pausadamente esperando que de algún modo el tiempo retrocediera continuamente; como en el VHS o el DVD player, cuadro a cuadro, REWIND; PLAY, bebió la copa pausadamente, y en uno de los cuadros de los 29,97 se encontraba usted, como un fantasma pre-formateado, como un recuerdo de aquellos que se vuelve difuso con el movimiento; la última sonrisa, el trastabilleo; el momento en que pronunció las palabras ancestrales en las que desapareció dejando tras de sí un poco de su cuero que se filtró en una de las escenas más adelante.

Las palabras de otros han enmudecido ya.
Un poco de calor que se extinguió con el clima de la ciudad.
Un souvenir devuelto por equivocación.
Un libro híbrido escondido del público.
Un momento de esos en los que nace una idea platónica y su correspondiente es visto, por ahí deambulando; con una dirección IP desconocida hasta el momento.

Sus impresiones digitales, eso es lo que aveces me queda...
Su rastro de ceros...

Usted que no es terrenal...
Transgreda el orden del universo...
un cero que antecede al tres antes que precederlo...

Un abrazo.
No es más que otro día al que le seguirán los demás.
La conjunción astrológica indica: hubo un antes y un después que le ha sido vedado a los ojos mortales...

Un código que escapó para convertirse en leyenda, en mitología, en material de los sueños.

Stand by. One freeze still, one death moment always.

Probablemente sea el día de encontrar un motivo de inventarlo de la nada; como todo lo que alguna vez tuvo sentido...

He tenido una letra en la cabeza y aun no entiendo que tiene que ver eso con encontrar ciertas huellas disueltas en la pared...

Me gustaría ser sincera; aun la honestidad merece tener un espacio. Cuando se descubre que no hay nada mas bajo la ropa y los gabinetes de la cocina se encuentran vacíos por el momento; no hay búsquedas ya, ni compartimientos de escape; simplemente esa línea que parece continua aun cuando los sonidos cambian y las ciudades parecen tan disimiles de lo que eran hace dos años. Como mueren los sueños y no te das cuenta. Como aumentan los laberintos y no adviertes que andas perdido. En muchas ocasiones el alma se se halla en la acera contigua y ya no te dan ganas de perseguirla.

Simplemente enciendes otro cigarrillo; al tercer intento empieza la llama a consumir esos demonios resueltos en una inhalación. El sabor, el amargo sabor ajando la lengua mientras un recuerdo se enreda en las ondas del humo y desaparece contra ese momento blanco que nunca nació. Agarras tu maleta y vuelves automáticamente a caminar. Un momento tras otro, como si no hubiera regreso. Tan sólo ese día que es el patrón de todos los demás que le siguen.

La hoja que no tiene revés...

Me hice el desayuno esta mañana y pensé por un breve instante que no era yo quién cocinaba, había otras manos acariciando ese breve instante imposible frente al comedor vacío que esperaba... Sólo sillas sin comensales...

Sólo astutas ironías compartiendo un poco del sabor de la mañana.

Los ojos pegados; el cuerpo tratando de acomodarse nuevamente al tiempo, al día, con hedor de ayer y de mañana... Todo pintado con el mismo y monótono color de stand by. One freeze still, one death moment always.

Desaparecer...

Avísenme cuando empiece a desaparecer....

Es una noche de invierno tácito en la ciudad de Bogotá

En algún lugar ando perdida, en las medias de unos zapatos bajo la cama, en el recuerdo atragantado de algún mercenario con conciencia, recuerdo algunos día en que cíclicamente me dejaba caer en una esquina a tomar café, fumando; siempre con unos audífonos en mis oídos aislando el mundo;¿para qué estar en el?

Recuerdo muy bien, tal vez, un rostro que se configuró de mis sueños, de mis impertinentes y constantes intromisiones en el mundo onírico, recuerdo los demonios etílicos y los complementos de media noche donde en un cajón se guarda el mundo entero del personaje que por omisión desaparece casi siempre por que en realidad no ha existido; encuentro que siempre me pierdo; en mundanas bacanales, vino como sangre regándose por mi boca hastiada de las distancias y las mínimas acciones de vida... Hilillos finos de cemento y de malas temporadas en el infierno; poetas malditos que me incluyen en su momentos de autismo y mutismo terrenal.


Quisiera seguir siempre con mis audífonos en los oídos, dejándome seducir por las palabras de aquellos que no saben que significa aquel rincón pero uno quiere creer que si; que están ahí... abrazando esos pocos silencios que son apagados por unos cuantos decibeles más...

El delicioso olor del café en la madrugada; en el invierno y la llovizna de la ciudad que ataca el desmejorado cuerpo que lame los despojos del cemento. Unos cuantos barrenderos a las 4:30 de la mañana mirando el polvo y huyendo de la tragedias de las putas que se despintan el cuerpo quitando la máscara pero no las huellas, no el olor de la noche o el dolor de las entrañas que sujetan para no sentir que desaparecen de hambre y de frío y no hay un sólo "peso"; no hay monedas ya con las cuales comprar el último cigarrillo, el último trago de la faena y olvidar allí el día, la noche, la existencia.

Es una noche de invierno tácito en la ciudad de Bogotá
probablemente haya una estación geográfica y unas coordenadas precisas...
¿Hacía dónde va?

Simplemente se camina hacia una dirección en la que no se está muy seguro de actuar...
El libreto siempre es improvisado, lo sé, los años me han dado un buen manjar de solicitudes al respecto, y que, vuelvo al teclado y vuelvo a la misma pantalla de otro color y otra textura y otro sabor amargo en la boca para darme cuenta,
cobardemente;
HE MUERTO.

El mar

Realmente no encuentro...
Como los fantasmas se rehúyen y se encuentran...
Siento después de años de inmolaciones inocuas;
que no hay un sonido de fondo, ni oráculos, ni parnaso;
simplemente estas ganas de deshacerme de mi piel
trate de responder; ¿hacía donde van la olas cuando rompen contra la tierra?
Cuando el mar las aguarda y no vuelven más;
cuando el sonido no se reproduce en el silencio;
cuando se ahorca y se retuerce el miedo.
Desaparecer y temer;
simplemente son archivos corruptos...
Y las gotas,
una a una...
se filtran de los ojos a la orilla;
¿puede reconocer que parte del mar guarda el sabor de mis ojos?

18 de Mayo

Desaparecí:

Probablemente la vida me trae sus requiebros aun cuando el golpe es inesperado, supongo, no he sido diseñada para estar en compañía, no por ser una mala persona, tal vez por mi estado hereditario de soledad...

Soy una ermitaña consumada y así funciona mejor éste papel que tengo que desarrollar; Los recuerdos traen el frío que se conjuga en la ciudad y los momentos no son más que pequeñas estampillas que juegan a ser enviadas y a representar un pedazo de algo o alguien; una historia mínima sin sentido y casi sin lenguaje.

En cuanto los demonios se apaguen y vuelvan a su sitio; en cuanto los cuentos se deterioren y recorran caminos sin leyendas ni mitos para alimentar las pequeñas letras que acaban de dar a luz; yo me quedo sin horizonte; inventando parlamentos que quisiera decir y quedan en un papel virtual almacenados por miedo a ser mal acogidos y desechados; en medio del miedo está el sentimiento de no pensar demasiado y simplemente tratar de salvar la vida.

18 de Mayo II

Lo poco que ha podido quedar del naufragio y extrañar las siluetas de ciertas noches en que el alcohol hace mella en el torrente sanguineo y se imagina que no se está solo frente a la copa, que no se esta viendo doble, que el vaso no es uno, que la botella no está menguada y que las voces no son las que tiene el wmp, sino que existen a si sea en un lugar corrupto de la memoria...

Me deshago en cuentos; soy letras, letras que no existen y no quieren ser dibujadas; soy ciertos momentos que desaparecen a conveniencia del espectador, mas no del autor que cuando trata de desaparecer se hace mas visible; soy un minúsculo cordel que se desentierra de la arena y no sabe a que se ata... Y si lo tiras... Y si lo dejas... Y si lo quemas... Probablemente no sea de importancia ya, seguir el rastro de las horas que no vendrán.

Pd: Es un 18 de mayo; Para hilda siempre será un 18 de mayo previo a otro y a otro; no podrá salir ya del cíclico vaho de ese numero cabalístico, y cuando el día de mañana llegue, empezará de nuevo, el mismo día, la misma dialéctica, el mismo sabor, siempre será 18 y lo verá y no podrá creer, que se ha detenido el tiempo...

Blogger del Día

En menos de una semana...
esto es demasiado para unas letras que suelen solaparse con el fondo.
Le doy infinitas gracias a vesta siempre tu con tus momentos de reflexión encuentras el punto exacto para dar un respiro en medio de tanto que se encuentra en nuestras cabezas, la sinapsis cesa, y todo se concentra como un mándala en el que por cada uno de los pigmentos que se encuentra en el suelo, se acerca cada vez más a una verdad del universo.

Gracias por considerar que esta letras están a la altura de este premio.
Gracias por seguirme.