Los Nuestros ya han pasado

Un escritor cualquiera frente a un cursor titilante.... unas gotas de sudor en medio de la selva húmeda de un lugar sin nombre.
Pudo encontrar en un lugar remoto un access point salido de quien sabe donde una conexión de Internet...
no pudo aguantar las ganas de saber del mundo. El mundo mediado de stills igual que las de su memoria. no se movían y sus gestos en pose de posteridad... allí estaba la realidad? allí estaban los nuevos albumenes familiares de rostros desconocidos; pensaba el, quizás es así siempre, luego que pasan los años y las poses hay algunos personajes que es difícil encontrar en la memoria. igual que yo en algunas fotos de otros albumenes de otras regiones que probablemente hayan salido a colación, alguien más las mirará en actitud dubitativa y se preguntará: quien es él? que significa todo esto...

Lamento haber incurrido en el cliché, en el lugar donde no existen las noticias ni las demandas de atención, un lugar en el que es difícil inclusive encontrar como suena la respiración.

sólo aquel sonido sordo, de unas teclas que aun no saben que es lo que escriben ni lo que desenmarañan, unas letras que tejen el fino hilo con el que luego se hace la soga con la que quizás lleguen a amarrar el corazón sangrante del forastero, que en un código morse indescifrable, sigue llamando durante varias horas más una letra la cuarta de algún alfabeto occidental, la vigésima, la treinta ocho, la 95 o la cero de algunos más que quizás no conocemos.

la cuerda se deshace bajo el grito...
el fino hilo de desenreda y la sangre fluye buscando su rastro...
en códigos visibles luego para la muchedumbre se descubre el nombre de un rey...

PD.
Debo ser rápida... hay gente más abajo que espera que el fantasma se materialice, sin embargo no le es dado a esta simple alma en pena romper la tradición...

Puedo lanzar unas cuantas letras expresando lo profundo de un pesar enredado en unos cuantos cuadros que se desvanecen.

Feliz Año.... uno desgastado y absurdo pues los nuestros ya han pasado....