Ella Trabaja por el Dinero - Más silenciosa que nunca I

Sin voz

Ni paciencia para andar por las calles de Bogotá

medio dormida o sin dormir durante una semana ayudando en la edición de un documental y de guía en el archivo de Bogotá (después de la calle sexta donde dicen que Bogotá deja de existir) del 40 salón nacional de artistas .... hummm

Cuando se duerme mucho uno suele pensar unas pocas veces que se pierde el tiempo, dejando pasar las horas por encima de un cuerpo de veinti tantos que se esfuman...

sin embargo mientras doy unos ciertos pasos apresurados por la carrera sexta, pensando... hijueputa voy tarde, voy a llegar tarde al trabajo...

ciertas caras salen de las universidades hablando mierda de aquella de la que se podía hablar mientras no habían más que libros y esperanzas; me dan ganas de enloquecer y mostrarles mi billetera y mi prontuario artístico y decirles "están tan equivocados" y salir con una sonrisa sarcástica habiendo roto unos pares de lentes rosa...

pero sigo caminando con presteza y veo que la profe que me separó la guía unos días atrás está afuera del archivo con los adorables niños de sexto, me disculpo por la tardanza y entro con ellos...

Sigue Ella Trabaja por el Dinero - Más silenciosa que nunca II

Veneno

Que es un veneno, inyectado en la venas, veneno.
veneno en la saliva de todos los días... aun mas muerte que vida,
veneno por mis venas...su sombra una muerte reiterativa,
que aun de morir no he terminado.
que aun mas veneno para mi, en sus labios, mas quiero succionar el veneno que lo puede estar matando no hay tal la lluvia no moja de la parte del mundo en el que estoy
en el que permanece diáfano...recordar que aun existe un lugar, un estado, un espacio en blanco en el que se puede dibujar... que más da los cambios de la presión atmósferican si hay alguien que lo nombre...
nombre...
veneno

Licencias para el habla con signos de puntuación

licencias para el habla con signos de puntuaciónn...

Marco signos de literatura abstracta (andás) para darle pie a una insinuación.

La caída está cerca ( 1. Adverbio que significa ‘en lugar o tiempo próximos’. Normalmente se construye seguido de un complemento con de que expresa el término de referencia: «Había pasado la infancia en un pueblo cerca de Málaga» (Pitol Juegos [Méx. 1982]); «Estamos cerca del final» (Nación [C. Rica] 13.2.97). No debe usarse, en estos casos, la preposición a: «Custodiaban un coche cargado de explosivos cerca a una de las pistas» (Abc [Esp.] 23.8.89). Forma la locución preposicional cerca de, que se emplea, seguida de una expresión cuantitativa, con el sentido de ‘casi’: «Esperé cerca de una hora» (Volpi Días [Méx. 1994]); «El número de hogares asociados se había elevado ya a cerca de 3 millones» (Getino Mirada [Arg. 1996]).

2. Por su condición de adverbio, no se considera correcto su uso con posesivos: cerca mío, cerca suyo, etc. (debe decirse cerca de mí, cerca de él, etc.).

3. No es correcta la forma cercas, creada por influjo de otros adverbios como lejos.

4. Puede usarse en forma diminutiva (cerquita, no cerquitas) y superlativa (cerquísima).)

aun cuando me muevo con presteza a tratar de encontrar ese punto que no me dejará doler la caída...

que hay en el maletin

como siemrpre unos cuantos indicios músicales de tiempos místicos, convocadores de momentos en el pasado que parecen acariciar la piel que pierdo día con día...

se dibuja la vejez dejando las pedazos de adn en todos los lugares que se pisan y se ven y aun como los recuerdos no es tangible la degradación ni los pedazos pegados de aquellos asientos naranja...

me sitento como el pedazo que queda perdido en la multitud...

sin utilidad y sin recuento

prontamente un pedazo armando aquella amalgama cargada de una historia que nadie podrá ver...

un pedazo minúsculo de información perdida en el tiempo... en el espacio...

podría adherirse a una chaqueta y luego viajar a una casa que no le pertenece...

y aun no hay motivo para sugerir que hay un lugar al cual llamar casa (

La palabra casa no está registrada en el DPD. Las que se muestran a continuación tienen una escritura cercana.)

hogar (

La palabra hogar no está registrada en el DPD. Las que se muestran a continuación tienen una escritura cercana.)

home

una caja en la que se regalan ciertas palabras sin uniformidad... de vez en cuando hay una cama en la que se deposita el cuerpo en posición horizontal y probablemente se marchita el cerebro encontrando en el control remoto una manía dependiente de reflejar la inestabilidad inherente del personaje (in progress en curso )

Desearía que todo tuviera su paralelo en cuestión y como cargar el significado polivalente en el encuentro.

como puedo estar segura que todo sigue su curso y que este no es más que un discurso univoco?

probablemnte cuando alguién más entre en las página siguiente no encontrarán más que el script literario del personaje que no ha encontrado una escena con su parlamento

	1. m. Cámara o asamblea legislativa, nacional o provincial.
	2. m. Edificio o lugar donde tiene su sede esta institución.
	¶
	ORTOGR. Escr. con may. inicial.
	3. m. Razonamiento u oración que se dirige a un congreso o junta.
	4. m. Acción de parlamentar.
	5. m. En el teatro, relación larga en verso o prosa.
	6. m. En Inglaterra, la Cámara de los Lores y la de los Comunes.
	7. m. Asamblea de los grandes del reino, que bajo los reyes de Francia se convocaba para tratar negocios importantes.
	8. m. Cada uno de los tribunales superiores de justicia que en Francia tenían además atribuciones políticas y de policía.

Puede que cualquiera de las anteriores y porque no de las siguientes...

ya no hay proposiciones posibles más que las de un encuentro fortuito con la t.v.

amante femenina en el caso de ser un personaje femenino el t.v. pero podría funcionar en cualquier camino sin necesidad de aclaración....

el personaje simplemente se va...

mira hacía ambos lados y recuerda...

de pequeño me enseñaron a querer se mayor

recuesta su cabeza bajo los audifonos que le sirven de diadema

de mayor quiero aprender a ser pequeño

cierra los ojos y el olor del nectar lo lleva a un lugar con otra luz a otra dirección....

Más que una letra casi la última

Mi pensamiento quedará enredado entre su silencio y sus ganas de desaparecerme… no quiero ser libre mientras el abecedario en el que escribe me omita…

X

Más que una letra; casi la última…

Qué hace aquí cuando no lo veo

Me pregunto en algunas ocasiones cuando las letras desaparecen y no queda más que el vacío…

Qué es aquello que nos impulsa a llenar aquel espacio en blanco que recorre el silencio…

Qué hay en el interrogante para sentir imperativamente la sensación del cierre, tras el último acto?

Complicaciones gramaticales, tras las mentales que no esperan más que encontrar algo que occidentalmente funciona como un códice comunicativo…

Y si quisiera hundirme en el silencio que se reitera en el rítmico sonido de su respirar y si supiera que el secreto se encuentra en el vació de aquellos ojos que no miran cuando el la página en blanco se presenta…

Como quisiera cambiar la historia y encontrarme ahora en algún lugar siniestramente vacío; sin fin… desconocido… como todo aquello que hace cuando no puedo mirar y aun no quiero hacerlo…

Puedo preguntarme reiterativamente que hace aquí cuando no lo veo…

¿qué hay en la sucursal que aun no conozco?

Puedo en un estado meramente alcohólico pretender que los personajes no trastabillean por el escenario y que sus líneas no muestran las ondas del mar….

Cómo consentir que no detengo el ardor en mi lengua antes de que consuma mi ser matérico… doy un vistazo a aquel aire que detiene mis pies y sin embargo todo es más que el sumario de unos gritos que y ano son míos, me detiene aquel espanto que ríe, muestra sus dientes sin el disimulo del día y los veo recios como la realidad que desprende su conocimiento de desaparecer… tras ella lo que puede ser el destierro… tras el destierro algunos despojos de la quinta letra…

Un alfabeto cultural

Que me dice

Más que arrulle todos aquellos fonemas que no nacieron tras la practicidad…

Pudiera tras un momento de náusea como el último deseo de unas llagas reiterativa traer aquellos sonidos que han muerto para siempre… que se asemejan a lo que queda escondido bajo estas líneas, quisiera revelar ese babel y pasar mas que el rato, mas que la vida aspirando una muerte lenta… encontrar esos sonido que la noche suprime bajo la rigidez de los ojos muertos… darme aquel baño de iluminación en el que pueda oír todo mientras la nada me suprime y el paso que avanza el aire ya no está, dando pasos que no se oyen… mientras el silencio llena todo el tiempo que perdí.

Y si di los instantes que restaban bajo una empresa sin nombre y sin sentido… no puedo esperar más que serle fiel a esa muerte que ha definido las huellas sin nombre que he dejado en el momento…

Mientras no me despido… pues que hay detrás de lo que se deja de decir… que hay detrás de lo que se escribe cuando no hay más que unos restos de alcohol… que hierve y escose las venas….

Se lucha contra aquellos grados bajo cero y unas notas deprimentes llenas de mi sin estarlo… llenas de tantos que no encuentran su voz para que nazcan…

No es mi interés dar a luz algo que se parezca a mi

Quisiera estar presente en lo que mi piel omite

Quisiera ser yo… por todo lo demás que no me define…

Quisiera que me encontrarán yaciendo en las letras que otros divulgan y que he guardado para mi desdicha….

Quisiera ser el líquido incoloro que huele al sabor de mi piel mientras me destruye y sucumbo ante su miel… mientras el frío deja sin movimiento mis articulaciones… mientras el sucedáneo de aquella materia que he desconocido durante años, viene a tomar parte de la historia que he escrito y que se ha ido tras la simbología que todos parecen entender pero que nadie asimila… vos crees y termina por ser el capítulo que te leíste ayer… hoy… mañana… tras que instancia se encierra el determinismo del tiempo… entre que gaveta se puede decir que no decimos lo mismo… que no lo dije antes… que no lo diré en algún tiempo en que tal vez haya dejado de existir…

L´amuerte se va extinguiendo en su propio caja…

Sos tan consciente mientras no escuchas lo que cayó… mientras día con día mis manos se hacen lerdas… mientras de agrietan y ya no son tan perspicaces… cuando ya no puedo dibujar ni el contorno de la cuarta y la quinta sin que se escuche el roce del borrador en una página que por lo general ha de diluirse….

Se muere lo que escuché de sus labios mientras me depositaban en el ataúd….

He muerto y en ocasiones cree que le escribo… que le hablo… que lo miro…

Mientras quería ahogar aquel hálito de vida que se escondía en sus sabanas… mientras los canales no disminuían.

Pudo ser la sombra

La madrugada cerró con un intenso olor a tabaco, la piel descubierta en cierta parte no indicada y le autismo de un pensamiento que nunca regresó.

La ventana abierta e inquirente la niña de la casa miraba con su lengua afuera el fantasma sediento aun de aquel momento que pasó y del cual no recuerda nada.

El frío lamió un poco ese cerebro frito de charlas incoherente y de deseos que se dejan colgados en la silla del computador aun cuando las palabras del rito se desconocen, aun cuando las acciones quedan en potencia, la lengua que no despertaba y la sombra mimetizándose con el resto de silencios que mataban su saber; las manos que no estaban pudieron romper el hechizo, el faraón dejaba su presa guardada quizás para cuando la ocasión lo ameritara siglos después.

El sortilegio roto, los ojos aun con esa delgada tela del olvido, del segundo plato en la mesa que nadie prueba; sobras colores nauseabundos, sabores ausentes aun para el paladar de quien ha degustado unas cuantas cucharadas... la boca seca.... el sortilegio roto.... la caja con las sobras del elixir y el veneno escociendo las venas de quién siempre cae, aun más, un escalón más, un universo más, una palabra que da y que quita, que crea un mundo en 7 días y que destruye el universo en 2 o tal vez uno y medio.

Un sujeto, apresurado parte a sus dominios. No conoce bien el lenguaje de los que rondan en telas ajustadas de color ocre, no conoce propiamente el modo en que caminan los espectros, puede obviar sus sonidos y sus gestos no hay un indicio de existencia aun en aquellas luces que visten la madrugada y el encierro.

Un objeto, cree que respira. Se pone su camisa oscura, y piensa tener su chaqueta a la mano cuando intenta escapar, desde luego enciende un cigarrillo para enfrentar el día que empieza pero que nunca terminó.

Pudo haber sido su mente. Un juego sucio en que los parlamentos suelen ser tan densos que no se recuerda, que se tiene una película mal revelada, en la que el sonido fue borrado por la falta de precaución al revisar la fecha de vencimiento de los químicos que procesaron el film... los cuadros que en continuo movimiento se detienen, muestran unos machones inestables y de tortuosa inexactitud. En el fondo algo de sonido (línea negra en el pie del film) tratado con unos filtros de premiere 5.0 - hábleme a mí. Míreme a mí. bdjfdlkme a meeeeeee... -

Sortilegio roto, la rejas infranqueables las palabras llenas del veneno que terminó de cocer las venas... unos bombeos lentos ya, por influjo de los años que en vano siguen sin dar sosiego a el libro sin letras... unos fragmentos de distancia, de esa distancia que sigue sin ser descubierta. hoy soy una concubina en el desierto de mi lengua, mañana no hay rastros, no hubo papiros, no habían quizás conjuros que llevaran el envase hasta el portal que por instantes piensa haber sido franqueado.

Pudo ser la sombra, del objeto que subjetivizó. Se hizo pedazo de un recuerdo que parece haber sido tratado con un cliché mediático.

Esa noche, como en general siempre pasa, no Existió.

Los Nuestros ya han pasado

Un escritor cualquiera frente a un cursor titilante.... unas gotas de sudor en medio de la selva húmeda de un lugar sin nombre.
Pudo encontrar en un lugar remoto un access point salido de quien sabe donde una conexión de Internet...
no pudo aguantar las ganas de saber del mundo. El mundo mediado de stills igual que las de su memoria. no se movían y sus gestos en pose de posteridad... allí estaba la realidad? allí estaban los nuevos albumenes familiares de rostros desconocidos; pensaba el, quizás es así siempre, luego que pasan los años y las poses hay algunos personajes que es difícil encontrar en la memoria. igual que yo en algunas fotos de otros albumenes de otras regiones que probablemente hayan salido a colación, alguien más las mirará en actitud dubitativa y se preguntará: quien es él? que significa todo esto...

Lamento haber incurrido en el cliché, en el lugar donde no existen las noticias ni las demandas de atención, un lugar en el que es difícil inclusive encontrar como suena la respiración.

sólo aquel sonido sordo, de unas teclas que aun no saben que es lo que escriben ni lo que desenmarañan, unas letras que tejen el fino hilo con el que luego se hace la soga con la que quizás lleguen a amarrar el corazón sangrante del forastero, que en un código morse indescifrable, sigue llamando durante varias horas más una letra la cuarta de algún alfabeto occidental, la vigésima, la treinta ocho, la 95 o la cero de algunos más que quizás no conocemos.

la cuerda se deshace bajo el grito...
el fino hilo de desenreda y la sangre fluye buscando su rastro...
en códigos visibles luego para la muchedumbre se descubre el nombre de un rey...

PD.
Debo ser rápida... hay gente más abajo que espera que el fantasma se materialice, sin embargo no le es dado a esta simple alma en pena romper la tradición...

Puedo lanzar unas cuantas letras expresando lo profundo de un pesar enredado en unos cuantos cuadros que se desvanecen.

Feliz Año.... uno desgastado y absurdo pues los nuestros ya han pasado....

¿Cuál círculo es este?

Que hay en esta guerra de asuntos inconclusos...
Siempre tiene la opción de borrar el rastro de aquello que lo atemoriza y lo hace sentir pequeño, aun más pequeño de lo que puede llegar a ser con el tiempo y con los momentos de frío intenso en los que en la esquina designada ya no hay asuntos sin resolver o tal vez pendientes de todas las cosas que se puedan echar al fuego.

Siempre ha osado rehusar las palabras, las escritas, las habladas, y tal vez aun más aquellas que no necesitan ninguna comunicación vía microonda para alertar que se pierde más, aunque en las frases, en los labios rojos, carnosos, que se relamen como gatos en la cornisa viendo como pasa la presa y no puede atraparla, aun no... no le intimidan más que los fantasmas... soy uno de ellos quizás y ha tratado de encontrar como borrar esos rastros de destierro, destierro, para que si soy un fantasma, un pobre alma sin destino... ¿qué es lo que le atemoriza tanto?, que es lo que le molesta tanto de la situación, que quizás trate de ver a través de los arapos a un lugar que no entiendo muy bien, ¿cual es? Quien puede entenderlo si usted es silencio... y yo le pongo fin.

usted es silencio... y yo soy las palabras que lo rompen
usted es la hoja en blanco; y yo mancillo las páginas heridas con un poco de mi hiel hierviente y quizás en muchos de lo momentos muerta.
usted es el vacío y yo quizás soy un vacío aun más indistinto del cual no quiere participar, su palabras incoloras, sus frases mudas, sus acciones transparentes, arremeten contra las letras y las quiebra, aun más cuando manda sus refuerzos de notas antiguas que llenan de grietas este pobre recuerdo que aun no encuentra el momento de perderse en su infierno.

¿Cuál círculo es este?

¿Qué es lo que ronda entre los layers que lo envuelven, quién es usted?
Que cosa absurda le rodea, que más que una sombra, parece ser el fin del universo.
y aun más perpleja
muda
no puedo moverme de ese espacio que me pone fin.
¡tan tan...!

la superficie blanca texturada

un archivo sin correspondencia...
es lo que encuentro cada que esta hoja en blanco desaparece.
no me encuentro en un lugar seguro
ni estoy a merced de los demonios de antaño
ha recordado acaso que este sitio no es el mio.
que los encuentros van y vienen y no atienden el momento en que uno quisiera que por algún instante, sólo y no sólo por tener algo en que creer los relatos de un libro antiguo de "EL LIBRO" fuera esencialmente verdad, y pudiera tras conjuros que no se nombran poder establecer la falacia del tiempo y el hechizo en el que hemos estado sumergidos se detuviera, y fuéramos inmortales tan sólo en ese segundo, en el segundo en que logro escabullirme en los recuerdos, el momento en que una letra aparece repetitivamente y no quiere saber el porqué; busca en el cajón una incipiente herramienta de la que ya no recuerda el nombre o la forma, sin embargo trata con vehemencia de dilucidar el instante en que perdió la memoria analógica para encontrar entre el baúl de correspondencias del mundo matérico, el homólogo en aquel mundo de las ideas, de ese elemento útil para el olvido que le permitía ponerle fin a las letras que se imprimían en la superficie blanca texturada de la que en algunas ocasiones se componen los libros.

Si en ese momento pudiera acceder a la historia, pero no aquella en la que se cifra el conocimiento de los eruditos, simplemente un paralelo de la parte más pequeña que pudiera asomarse en un signo encriptado que pudiera hacerle un poco de peso a la palma de mi mano, allí podría cifrarse todo el mundo, y los momentos por seguir, y los recuerdos que no fueron y que construí, y todo aquello que fuera memoria del momento en que dejo de existir y volvió a hacerlo, todo los que son lineas e incluso puntos... puntos que hacen parte del todo del universo y del instante terreno, aquel que no pudo ser detenido ni en el que no se pudo develar el secreto shhhh!!!! más bajo... no hay lugar a modulaciones... shhhh!!!! hay que hacer a los dedos silenciosos en el teclado, como si no existieran, como si esto fuera un programa en el que se describen el banco de datos de un cerebro que fue desechado.... shhhh!!! que no se de cuenta que realmente ha muerto....


hubo un pequeño daño en la red.
Quiere desaparecer y sabe que no puede... mientras hayan palabras que lo nombren...
mientras exista un imagen correspondiente aunque sea borrosa, aunque se deleble, aunque se evapore con cada día en que muere, un poco tal vez, estos pensamientos roben un poco de su esencia, con cada invocación tiene una letra menos de su lado y los más extraño es que no puede detenerlo, ya los caminos se cruzaron ya el punto de partida y el de inicio se sumaron en el momento en que una estrella implosionó y la letras obviaron el espacio lineal que las separaba y se dedicaron a destrozar los parlamentos del universo....

No lo puede borrar el adminiculo con el que lo hacía ha muerto pues ya no lo puede nombrar...
No lo puede evitar tengo más letras de este lado que de ese...

nada no es nada es más, mucho más que esta hoja que repite los movimientos de un corazón que desde hace muchos años dejó de ser muscular.

Historias del olvido

Recuerdo a oliver sacks...
lo tengo en mi mano y pienso como estas relaciones cerebrales se cruzarón con William Blake y con Jim...
y como todo lo demás confluyó en la cuarta letra...
sólo unos momentos más
eternos...
y la eternidad como la mortalidad se encargaran de escotomizar
todo esto que no he dicho.

Como va la vida cuando corre en contra...
sólo catorce días mas

libro invisible

Aun Más ecléctico...
Aun Más invisible
Más que inservible
mientras los pequeños pétalos del árbol de cereza, caen, bajo el cielo inventado de algún guionista sin nombre.
Nuevamente perdidos, aun sin remedio, que lo encontraré siempre en este libro,
en uno de esos capítulos que aun no veo, o que ha sido sepultado por los pétalos, de un samurai al que ya le han pasado lo años, y más que la intención del trazo de su espada, queda el vacío, el blanco, de un espacio que no ha sido y no será nunca nombrado.

invisible x

El invento

Se pueden pintar en ocasiones, lugares adversos en la mente.
Quizás sea una de mis producciones más afines, indagar que pude haber redactado mal.
El papel se descose por algún lado y de repente no hay hacia donde mirar, simplemente el adormecimiento paulatino, un par de imágenes de actores conocidos y otros no, y sigue circular el invento del desvanecimiento.

Hay que tratar de andar despierto. !!!Awake!!!
Las puertas se abren y no hay nadie en el umbral... espera un poco, dos segundos... en algún momento tras la luz enceguecedora pasará el momento de la epifanía...
me quedaré sentada un rato más con mi bolso, dentro el celular, la cajetilla de cigarrillos piel roja, unos cuantos encendedores descartables, una billetera flaca y plana sin nada que decir ya. Puedo quedarme otro momento mientras la pierna sube y baja, bajo una luz tenue, casi puesta en el escenario, en una noche de septiembre, en el que el viento arrecia bajo, abajo la vida nocturna, algunos animales mitológicos que se creían desaparecidos, yo sigo esperando que la puerta me invite a pasar, que aparezca un presentador de televisión y diga mi nombre o probablemente en un rincón desconocido estaré esperando que se cierra, y la luz que deja al descubierto algunas de las formas que definen este personaje desaparezca dejando escondido a la vista, sólo el punto, sólo el bulto, sólo un esquema negro, que espera con un poco de humo que sale de allí a que el personaje sea encontrado.

Cuadro de una película real

Abre la puerta de la casa

Igual no hay más remedio, en el pequeño espacio que aún queda descubierto, por el que entra un poco de la remembranza del exterior; aun no definido: no hay nombre alguno de este lado de la puerta, ni ícono gráfico con el cual representar el sonido del roce de la mano con el metal; ha visto la sombra de una imagen no acordada y aun difusa.

- ¿Quién es? - Pregunta a un lado de la puerta.


- pues yo, quien más puede ser -

A un lado, el derecho para hacerlo más exacto (desde mi punto de vista) de la puerta, la imagen un poco oscura, las cortinas no han sido abiertas, - hoy no tenía ganas de abrir el telón, hoy no quería empezar el teatro, piensa como quien cae en cuenta de lo que el espectador quiere ver - apoya la mano en la puerta, trata quizás de esconder el sonido de su corazón a punto de salir.

(todo ocurre como en esas escenas de series gringas en las que el espectador puede ver el corte transversal del apartamento, casa o algún otro tipo de habitación humana)

Al otro lado la persona esconde su cara, con las dos manos apoyadas en la puerta, indaga a través del ojo mágico, si hay alguien allí.

- Quiero entrar - dice
- sólo personal autorizado, responden al otro lado de la puerta.

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Now playing: Caifanes - Quisiera Ser Alcohol
via FoxyTunes

Un dolor muy intenso, estroboscópico

En otro momento lejano, pude sentir como la luz estroboscópica de la pasión debordada sacaba momentos de esos en los que uno quisiera no encontrarse la acosadora, The stalker, la intesa en mi tierra... pero esos momentos vienen sin previo aviso, el dolor es tan inteso que en ocasiones se siente que en cualquier momento uno va desvanecer, caput! un cuerpo que se encuentra por ahí tirado y nadie quiere adjudicarselo... y aquí los fragmentos en cuadro blancos y negros de uno de mis más bajos estado

..No me gusta acudir al disimulo de la virtualidad, pero ya no tengo otras opciones, que más puede quedar para mi en este destierro…

Me fumo un poco de mi cigarrillo, el perenne y encuentro que aun estoy en Bogotá, ¿Por qué? ¿Que hago aquí? ¿Qué puedo hacer aquí?...

...que he llegado a perder la cordura por intervalos, que he llegado a desquiciarme al punto de verlo en las calles inexistentes de esta ciudad, que he llegado a nombrarlo tanto que ya no recuerdo como hablar…

...Me debilito y me pierdo en las voces de otros que pueden llegar a susurrarle en el oído esas historias de las que no se ha cansado en los años que lleva respirando sin cesar…

Qué puedo hacer… qué puedo hacer… he tratado de obviar este estado… y aun las mismas circunstancias en que la monotonía podría venir a salvarme, me encuentro de frente con su banda sonora, que me destruye… que me mata y me resucita para que sufra con la carne de la que ya no puedo despojarme…

... podría hacer gala de todos los sinónimos y paralelos que se encuentren en el profundo sentido gramatical de nuestro léxico absoluto, pero es desquiciado, es extraño, pintar con mi sangre estas páginas que no alcanzará a ver, o no se ya que es, que pudo llegar a ser esta confesión de los días que me empiezan a desahuciar sin remedio…

... las ilusiones son de materiales impertinentes, que se incrustan en el alma cuando desaparecen y la hace rasgarse en mil pedazos difíciles de hacer coincidir después…

...Usted ha sido mi alimento ahora se que es estar satisfecho y poder morir luego de inanición, sin ningún remordimiento más que no saber por que falta la comida…

...Y QUE HE LLEGADO A MORIRME TANTAS VECES FRENTE AL TELEFONO TRATANDO DE NO PERDER LO POCO QUE AUN TENGO FRENTE… UN NÚMERO QUE LE CORRESPONDE Y UNA HERIDA ESCRITA CON SU NOMBRE...

...y luego dicen que de amor nadie se muere… el problema es que se puede morir tantas veces asi...

...puedo estar en silencio a su lado, tanto que imperceptiblemente pueda llegar a acercarme y no se de cuenta… puedo de igual forma ser invisible y visitarlo en las noches en que solo el frío lo acompañe...

La película independiente

Siento simplemente que mi cuerpo no da más, el peso de encuentros que no se imaginan. Los días reiterativos y cíclicos desatan acciones no predecibles y de todos modos lo años no interactúan con las apariencias habituales... tan habitual, el cigarrillo en la ventana y el no querer hacer nada; estar como una estatua a la que el viento no toca, la luz del día no le inmuta, y el furtivo encuentro de unas gotas que no se sabe muy bien de donde salen le parecen inicuas...

Es como tener un still, y simplemente se oye el rodar del retroproyector cinematográfico.... parece que se moviera pero no lo hace, el sonido se mete como un extraño motor y engaña los sentidos, como si realmente todo funcionara y no, no lo hace... otro personaje aparece en la alfombra roja... se escuchan voces como ruido blanco, no alcanzo a dimensionar si abuchean o elogian... si encuentran o buscan... son simplemente utilería... herramientas de otro escenario que se reutilizan por efecto del bajo presupuesto de la película independiente... independiente como el manejo de mi horario, y el manejo de lo que es un encuentro con la realidad y lo que se ha soñado por siempre, desde que en aquella época con la ventana mirando hacia el pasado, dibujaba ciertos bosquejos soñando que eran míos... ahora todo parece distinto...
...consumo nicotina en cantidades inimaginables…