Stand by. One freeze still, one death moment always.

Probablemente sea el día de encontrar un motivo de inventarlo de la nada; como todo lo que alguna vez tuvo sentido...

He tenido una letra en la cabeza y aun no entiendo que tiene que ver eso con encontrar ciertas huellas disueltas en la pared...

Me gustaría ser sincera; aun la honestidad merece tener un espacio. Cuando se descubre que no hay nada mas bajo la ropa y los gabinetes de la cocina se encuentran vacíos por el momento; no hay búsquedas ya, ni compartimientos de escape; simplemente esa línea que parece continua aun cuando los sonidos cambian y las ciudades parecen tan disimiles de lo que eran hace dos años. Como mueren los sueños y no te das cuenta. Como aumentan los laberintos y no adviertes que andas perdido. En muchas ocasiones el alma se se halla en la acera contigua y ya no te dan ganas de perseguirla.

Simplemente enciendes otro cigarrillo; al tercer intento empieza la llama a consumir esos demonios resueltos en una inhalación. El sabor, el amargo sabor ajando la lengua mientras un recuerdo se enreda en las ondas del humo y desaparece contra ese momento blanco que nunca nació. Agarras tu maleta y vuelves automáticamente a caminar. Un momento tras otro, como si no hubiera regreso. Tan sólo ese día que es el patrón de todos los demás que le siguen.

La hoja que no tiene revés...

Me hice el desayuno esta mañana y pensé por un breve instante que no era yo quién cocinaba, había otras manos acariciando ese breve instante imposible frente al comedor vacío que esperaba... Sólo sillas sin comensales...

Sólo astutas ironías compartiendo un poco del sabor de la mañana.

Los ojos pegados; el cuerpo tratando de acomodarse nuevamente al tiempo, al día, con hedor de ayer y de mañana... Todo pintado con el mismo y monótono color de stand by. One freeze still, one death moment always.

¿En Realidad que es? III

Se, que las tablas de la cama han volado lejos de mi alcance, el colchón, roído por el paso del tiempo y otro cuerpo por encima de él; he supuesto todos estos días que es el mío, y de repente ahora lo dudo.... no amparo, ni consuelo, ni ninguna mujer u hombre; en donde me encuentro, ¿en dónde me encuentro? si tan sólo lo supiera de una buena vez...

Quiero ya no oponer más resistencia... para que hacerlo, he dejado de creer, he visto su sombra pasar y hacerme muecas a la distancia, he visto su reflejo intacto que huye... he sentido el olor del pasado en el que nos perdíamos en unas cuantas botellas, ahora me pierdo sola... ahora no se si quiera perderme... habría preferido cambiar... dejar de fumar y beber, reformarme y escuchar tan sólo una de sus frases descarnadas, un poco de su aliento tibio, en medio del banquillo inquisitorio, un último deseo antes de volver a morir.

Y es que, que es la vida, si no una muerte reiterada, en la que por las noches, cuando una voz vuelve a revelarte el secreto eterno; de un golpe en la nuca has sido segado y a la mañana siguiente el despertar es tan lento, que un nacimiento nuevo surgiría entre las sabanas; sólo que un dolor pronunciado acentúa los rasgos de los años sobre la frente de quien se esconde en el delirio anterior y en el siguiente...

Los pasos recorridos se borran, aun más cuando llueve y las huellas tan sólo son mándalas de arena, perfectos estados que tratan de iluminación, y no llega, a la mañana siguiente no hay nada, y hay que volver, en medio de un horizonte tan plano y filoso como una hoja de papel de 80 mg haciendo finas, ardientes e invisibles incisiones en la carne que se ha de corromper, tarde o temprano, como se pudre el momento en la memoria...

No hay camino, no hay senda, no hay un patrón que se repita, y siempre se queda sin pistas... ¿hacía a donde? y ¿por qué? y el eco me devuelve mi voz, y luego las voz se replica, y el eco la devuelve, y la voz se replica, y así, unos años más tarde la intensidad se anula, todo lo que había, pensado, el guión es destazado a pedazos y probablemente ya no haya nada que recoger... en el silencio, en medio de borbotones de sangre, se ahogan los personajes; todos y yo.

¿a dónde? ¿por qué?

¿Será que quede ciega y ya no lo puedo ver?

¿Cuál círculo es este?

Que hay en esta guerra de asuntos inconclusos...
Siempre tiene la opción de borrar el rastro de aquello que lo atemoriza y lo hace sentir pequeño, aun más pequeño de lo que puede llegar a ser con el tiempo y con los momentos de frío intenso en los que en la esquina designada ya no hay asuntos sin resolver o tal vez pendientes de todas las cosas que se puedan echar al fuego.

Siempre ha osado rehusar las palabras, las escritas, las habladas, y tal vez aun más aquellas que no necesitan ninguna comunicación vía microonda para alertar que se pierde más, aunque en las frases, en los labios rojos, carnosos, que se relamen como gatos en la cornisa viendo como pasa la presa y no puede atraparla, aun no... no le intimidan más que los fantasmas... soy uno de ellos quizás y ha tratado de encontrar como borrar esos rastros de destierro, destierro, para que si soy un fantasma, un pobre alma sin destino... ¿qué es lo que le atemoriza tanto?, que es lo que le molesta tanto de la situación, que quizás trate de ver a través de los arapos a un lugar que no entiendo muy bien, ¿cual es? Quien puede entenderlo si usted es silencio... y yo le pongo fin.

usted es silencio... y yo soy las palabras que lo rompen
usted es la hoja en blanco; y yo mancillo las páginas heridas con un poco de mi hiel hierviente y quizás en muchos de lo momentos muerta.
usted es el vacío y yo quizás soy un vacío aun más indistinto del cual no quiere participar, su palabras incoloras, sus frases mudas, sus acciones transparentes, arremeten contra las letras y las quiebra, aun más cuando manda sus refuerzos de notas antiguas que llenan de grietas este pobre recuerdo que aun no encuentra el momento de perderse en su infierno.

¿Cuál círculo es este?

¿Qué es lo que ronda entre los layers que lo envuelven, quién es usted?
Que cosa absurda le rodea, que más que una sombra, parece ser el fin del universo.
y aun más perpleja
muda
no puedo moverme de ese espacio que me pone fin.
¡tan tan...!

la superficie blanca texturada

un archivo sin correspondencia...
es lo que encuentro cada que esta hoja en blanco desaparece.
no me encuentro en un lugar seguro
ni estoy a merced de los demonios de antaño
ha recordado acaso que este sitio no es el mio.
que los encuentros van y vienen y no atienden el momento en que uno quisiera que por algún instante, sólo y no sólo por tener algo en que creer los relatos de un libro antiguo de "EL LIBRO" fuera esencialmente verdad, y pudiera tras conjuros que no se nombran poder establecer la falacia del tiempo y el hechizo en el que hemos estado sumergidos se detuviera, y fuéramos inmortales tan sólo en ese segundo, en el segundo en que logro escabullirme en los recuerdos, el momento en que una letra aparece repetitivamente y no quiere saber el porqué; busca en el cajón una incipiente herramienta de la que ya no recuerda el nombre o la forma, sin embargo trata con vehemencia de dilucidar el instante en que perdió la memoria analógica para encontrar entre el baúl de correspondencias del mundo matérico, el homólogo en aquel mundo de las ideas, de ese elemento útil para el olvido que le permitía ponerle fin a las letras que se imprimían en la superficie blanca texturada de la que en algunas ocasiones se componen los libros.

Si en ese momento pudiera acceder a la historia, pero no aquella en la que se cifra el conocimiento de los eruditos, simplemente un paralelo de la parte más pequeña que pudiera asomarse en un signo encriptado que pudiera hacerle un poco de peso a la palma de mi mano, allí podría cifrarse todo el mundo, y los momentos por seguir, y los recuerdos que no fueron y que construí, y todo aquello que fuera memoria del momento en que dejo de existir y volvió a hacerlo, todo los que son lineas e incluso puntos... puntos que hacen parte del todo del universo y del instante terreno, aquel que no pudo ser detenido ni en el que no se pudo develar el secreto shhhh!!!! más bajo... no hay lugar a modulaciones... shhhh!!!! hay que hacer a los dedos silenciosos en el teclado, como si no existieran, como si esto fuera un programa en el que se describen el banco de datos de un cerebro que fue desechado.... shhhh!!! que no se de cuenta que realmente ha muerto....


hubo un pequeño daño en la red.
Quiere desaparecer y sabe que no puede... mientras hayan palabras que lo nombren...
mientras exista un imagen correspondiente aunque sea borrosa, aunque se deleble, aunque se evapore con cada día en que muere, un poco tal vez, estos pensamientos roben un poco de su esencia, con cada invocación tiene una letra menos de su lado y los más extraño es que no puede detenerlo, ya los caminos se cruzaron ya el punto de partida y el de inicio se sumaron en el momento en que una estrella implosionó y la letras obviaron el espacio lineal que las separaba y se dedicaron a destrozar los parlamentos del universo....

No lo puede borrar el adminiculo con el que lo hacía ha muerto pues ya no lo puede nombrar...
No lo puede evitar tengo más letras de este lado que de ese...

nada no es nada es más, mucho más que esta hoja que repite los movimientos de un corazón que desde hace muchos años dejó de ser muscular.