Pudo ser la sombra

La madrugada cerró con un intenso olor a tabaco, la piel descubierta en cierta parte no indicada y le autismo de un pensamiento que nunca regresó.

La ventana abierta e inquirente la niña de la casa miraba con su lengua afuera el fantasma sediento aun de aquel momento que pasó y del cual no recuerda nada.

El frío lamió un poco ese cerebro frito de charlas incoherente y de deseos que se dejan colgados en la silla del computador aun cuando las palabras del rito se desconocen, aun cuando las acciones quedan en potencia, la lengua que no despertaba y la sombra mimetizándose con el resto de silencios que mataban su saber; las manos que no estaban pudieron romper el hechizo, el faraón dejaba su presa guardada quizás para cuando la ocasión lo ameritara siglos después.

El sortilegio roto, los ojos aun con esa delgada tela del olvido, del segundo plato en la mesa que nadie prueba; sobras colores nauseabundos, sabores ausentes aun para el paladar de quien ha degustado unas cuantas cucharadas... la boca seca.... el sortilegio roto.... la caja con las sobras del elixir y el veneno escociendo las venas de quién siempre cae, aun más, un escalón más, un universo más, una palabra que da y que quita, que crea un mundo en 7 días y que destruye el universo en 2 o tal vez uno y medio.

Un sujeto, apresurado parte a sus dominios. No conoce bien el lenguaje de los que rondan en telas ajustadas de color ocre, no conoce propiamente el modo en que caminan los espectros, puede obviar sus sonidos y sus gestos no hay un indicio de existencia aun en aquellas luces que visten la madrugada y el encierro.

Un objeto, cree que respira. Se pone su camisa oscura, y piensa tener su chaqueta a la mano cuando intenta escapar, desde luego enciende un cigarrillo para enfrentar el día que empieza pero que nunca terminó.

Pudo haber sido su mente. Un juego sucio en que los parlamentos suelen ser tan densos que no se recuerda, que se tiene una película mal revelada, en la que el sonido fue borrado por la falta de precaución al revisar la fecha de vencimiento de los químicos que procesaron el film... los cuadros que en continuo movimiento se detienen, muestran unos machones inestables y de tortuosa inexactitud. En el fondo algo de sonido (línea negra en el pie del film) tratado con unos filtros de premiere 5.0 - hábleme a mí. Míreme a mí. bdjfdlkme a meeeeeee... -

Sortilegio roto, la rejas infranqueables las palabras llenas del veneno que terminó de cocer las venas... unos bombeos lentos ya, por influjo de los años que en vano siguen sin dar sosiego a el libro sin letras... unos fragmentos de distancia, de esa distancia que sigue sin ser descubierta. hoy soy una concubina en el desierto de mi lengua, mañana no hay rastros, no hubo papiros, no habían quizás conjuros que llevaran el envase hasta el portal que por instantes piensa haber sido franqueado.

Pudo ser la sombra, del objeto que subjetivizó. Se hizo pedazo de un recuerdo que parece haber sido tratado con un cliché mediático.

Esa noche, como en general siempre pasa, no Existió.

Unas viejas notas de silencio

Simplemente se enredan las ultimas horas de mi conciencia, no hay nada a mi alrededor, unas viejas notas de silencio, unos cuantos encuadres sin modular, y el mismo ruido que suele ensordecerme…. Su ausencia…

Tanto alcohol, sólo quería deshilvanar unas cuantas palabras con las cuales coser mi boca también, y no volver a sentirme en medio del bullicio que termina por desdibujar mis bordes, si soy yo, puedo serlo de tantas maneras, puedo sobrevivir en el tiempo y en el espacio que nunca encuentra su sonido...

Que extraña acción emerge de ese sonido, que extraños matices se materializan, aun en los momentos en los que toma aire, en los que omite sus pensamientos y se agarra de alguna anécdota y trata de borrar todo lo que podría ser…

Vos sos esto para mí, un buen lugar en el cual morir plácidamente
Esto sos vos para mi, un espacio en el cual me siento como en casa, pero como todas mis casas, están hechas de historias, de letras, de nostalgias, de espacios imposibles…

Como me gustaría, poder caer entre sus brazos y tan sólo pasar el rato allí, no modular, acaso olvidar que respiro, para escuchar ese delicioso silencio del que se compone su vida en mi espacio…

Mi queridísimo compañero de silencios, solo quisiera dejarme caer, ud me recibiría?

24 de diciembre del 2003

Aun me da un vacio extraño

Aun me da un vacío extraño, en el que se profundiza nada más para sentirse vivo en medio de tanto muerto que oís y ves en las calles nadando en las incertidumbres de sus cabezas... anonadas... llenas de miseria, como cuando te unís al destierro.



En ocasiones menos excitantes he lamido los bordes de algunas aceras contiguas, tratando de hallarle el sabor al instante, al recuerdo, que con sus afiladas serpientes vienen a dejarme en un estado perpetuo de still, imagen-imaginada-imaginario... vasto momento que se resume en un borroso aire de soledad intermunicipal...



Escucho atentamente, tal vez algún suspiro se inserte en el paso que se da sin presuponerlo, presuntamente camino, vos también, supongo yo, el cubil en algunas ocasiones menos afortunadas se encuentra vacío, sin motivo, y en Egipto, el Faraón muda en ficticios estados de autoridad, los vasallos miran indiferentes, tratando de amoldarse a los instantes de genialidad que son inentendibles tras la putrefacción de las uvas y la caña de azúcar... la rivera del Nilo sigue igual. Esperando



Waiting call...



Desaparecí, aun lo hago, lo haré siempre, pero la estela, de sal se desvanece en el mar, pero la podés ver, con los sonidos de una canción lejana, recuerdo un tiempo, en que Charlie me engañó, en que Andrés me engañó, en que Enrique me engañó, y yo simplemente me cobije y dije hasta mañana, en la cama de otro muerto como yo...



Pero a veces las frases que no se oían me atacan en la madrugada, en que despierto y estoy irremediablemente aquí, y acordé no hacer más llamadas impertinentes... y acorde ser simplemente un papel virtual de aquellos que se desechan en los días de lluvia y que transmutan en códigos indescriptibles en la soledad de la ebriedad premeditada...



No me importa, me he perdido en una hermosísima copa que se ha llevado mi pellejo, no me importa ya, dar vueltas en las noche, fumando del mismo entierro, ya que pertenezco a las sombras, ahora que soy solo un signo, (...) me suspendo en el silencio... y el me atrapa y me da un poco de insanía, me sumerjo en su pasión despiadada, y después de unos días me despierto un dolor de cabeza latente, me cercioro, y el corazón aun late... ¿cómo lo hace? ¿Habrá cambiado de color? ¿Habrá olvidado todo? probablemente tras una dosis más logre perderlo todo...



Me levante una mañana, gané un 5 y perdí un 4x4 y no se si relacioné los números con las afrentas, y no se si relacione los números con las borracheras, de líquidos inquisidores que demudaban mi piel en aromático tequila, y decidí morder el mezcal y sumergirme aun más hasta ahogarme... Ahora despierto reiterativamente a la misma ahora, y no duermo en las noches, y le pido al neo-oráculo (wmp) que no me lo diga, que no traigas sus palabras oscuras, que no padezca más en esta acción, y caigo nuevamente... y Jim me engaña y yo le digo: engáñame un poco al menos...



Cuantas mentiras se pueden decir... creer que son ciertas... y tomar de una copa demasiado deshecha que es imposible no sangrar... sin embargo, cuando ya nadie observa, cuando se está en la soledad del cuarto, mirando nuevamente el techo, y el diablo nocturno acompañante, el alma se retuerce... pues la mentira se hace evidente...



Hay quienes que desde tiempos inmemoriales tienen aquel antídoto que se formuló un acreditado científico de la frontera, en algún momento en el foro de arte y procesos científicos 2003, para que el peso de su conciencia no lo aplastara, al parecer la patente fue investigada, desarrollada e implementada con asombroso éxito...



Yo no tengo acceso... de hecho y siendo totalmente sincera nunca lo he tenido, en algunos zócalos del mercado negro, pensé a ver conocido aquel científico de rostro pausado y mirada oscura darkness in his sight, probablemente era otro impostor, de aquellos que he solidó encontrarme a lo largo de mis días, su cargo entre muchos otros fue haber sido rey de Persia unos siglos atrás, ahora parecía ser un oidor apasionado de profesión... simplemente tomé el elixir di un gran sorbo al destino, y se escribió un capitulo paralelo de una historia inexistente...



Luego la resaca... luego un sabor amargo en la boca, el olor de una incertidumbre clavada en el cerebro en forma de migraña intensa... luego una mentira, de un sueño, de una mariposa en occidente y un tsunami en oriente... luego un sueño de un heresiarca que vendía antídotos en el bajo mundo y exitoso empresario de escritorio, luego una niña de ojos brillantes, luego un despojo que en las calles trastabillea por efectos de la vida...

555555

Dario se ha encerrado en el mundo alterno en el cual no es mas que el mensajero del destino impuesto por las fuerzas supraterrenales del deber.

Que ha pasado con el mensajero, y en que momento dejo escapar las musas, ya está ebrio de palabras y desatinos y tal vez haga falta un poco de alcohol inyectado por dosis mínimas en la cual se pueda sentir como este elixir corroe lentamente la pútrida carne que atan los pensamientos ligeros como suspiros, carne flácida y pesada que ancla los pies en un pedazo de tierra de la cual no se sabe ni siquiera el nombre, solo suponemos que es real, solo dejamos que los pasos avancen y manoseen el cemento descascarado del hastío, se mezclan ya esos estados de los que no se puede huir, huir bajo la goma desgastada de unos zapatos que al parecer saben hacia donde se dirigen, pero el mensajero aun se los pone para que ellos le indiquen el camino.

Pero en realidad y aun después de haberme fumado un par de cajetillas de cigarrillos y mantener rígidos mis dedos, y besar con desenfreno el veneno que me resta con cada bocanada -5 -5 -5 -5.... Serie de infinitos números que me dejan aun más sin vida, pero a que suelo llamar vida, vida tecleando letras que son información guardada en cuadros que no existen y sin embargo juraría que puedo verlas...

Ya el humo invade mi cerebro, y ha desdibujado los contornos de m silueta, se desdibuja todo lo que puedo ser y lo que he sido, y entonces que es lo que queda, tan solo unas cuantas letras inexistentes tratando de imitar el rítmico movimiento de un músculo vital aun persistiendo en darme a tragos amargos su arrullos de VIDA, hay nodos, pequeños fragmentos solo espero el momento en que llegue el dibujante de la caricatura a unirlos de nuevo, pero cuando.

En algún momento oigo un click todo encaja pero tal vez encaja en la casa del vecino, o tal vez todo encajo hace un año atrás cuando hable la primera vez con vos, sin testigos y sin ganas de lanzarme hacia el vacío de la demencia temporal, tal vez poco tiempo, retando mi economía sacando del bolsillo unas cuantas monedas para comprar seguridad, para entretener mis labio yermos y desabridos en medio de los inclementes zumbidos en los que se sumerge el recuerdo, entre el frío que baja de la montaña entre las múltiples y miles de escaleras interminables suplicio de la actividad creativa, siento que aun caigo y moriré tal vez en contados instantes aun sosteniendo mi cigarrillo inmutable en la mano, su pequeña luz deja entre ver una lagrima que desgarra mi piel en su caída abre mi cabeza y por fin salen raudos los pensamientos acallados por la nicotina...

Aun caigo sigo cayendo -5 -5 -5 -5 -5 -5 -5 -5 -5 -5 -5 -5 -5 -5 -5 -5 - 5-5 -5 -5 -5 -5....

Y así hasta que los números se cansen de sucederse unos a otro en la caída no hay un grito, no hay dolor, y ni siquiera hay un cuerpo residiendo el vacío...

Personaje en creación

No encuentro el lugar... en medio de todo lo que conocí en algún momento, en todo lo que he caminado, llevando a cabo funciones burocráticas y alejándome de lo que me importa, siento que estoy perdida en medio de la gran ciudad que ha terminado por tragarme entera...

No han pasado tres meses con unos días, con unas horas, todo milimétricamente establecido en el confín del destierro, con demasiadas horas para pensar en el destino que se ha perdido en los hilos de los dioses alternos, en los recuerdos de unos días mejores en los que solía desaparecer de tanto alcohol en la venas, en el que desechaba mi cuerpo, para darle paso en la memoria a un infinito trastabillar de ansias, en el silencio de una habitación, en la que se marcan con códigos ancienales, la heridas del día en que ella partió...

Y como ella, usted, y como todo lo que pasa a través de la ventana… impresiones en píxeles, que forman toda clase de máscaras de las que se depende para respirar; un momento más, al lado de la incertidumbre, supongo que todo se ha perdido para siempre, pero los dedos no dejan de extrañar los momentos en que me formaba de letras, momentos en que con las luces apagadas, se apagaba también esa extraña conjunción de mentes aceleradas con las que nos tropezábamos en silencio, de las cuales se quería asimilar el tedio de su mirada inocua, en el cual, los días pasaban como servilletas en las que se limpian los restos de la comida

- muchas gracias señor... excelente elección de elementos para saciar el retorcijón del estomago hambriento... –

Desecho, con el acontecer simple de unas horas más de un día común... sin parar el funcionamiento complejo de este mecanismo...

Los restos de la servilleta... la demencia de lo que no se puede tragar... siempre sobra algo, lo sabe bien, siempre hay días oscuros, otros que, con su amaño placentero, recuerdan viejos libros que se asoman en el cuarto... una planta prestada, en la mesa prestada, con nombre de mujer... debe cargar con el peso de haber creado una de la guerras más grandes de las que se tenga conocimiento en la historia de la ficciones y por eso, muere con paciencia al lado de la ventana...

Imaginé en algún momento que la historia podría escribirse de un modo innecesario, en el que los días no fueran más que noticias en las que nadie se fuera a fijar…

Headline # 1 feed yourself

Comprando comida con la cual sobrevivir por unas semanas más…

Headline # 2 dress up 4 the money

dando tumbos por las esquinas, dando los mismos pasos todos los días con un disfraz poco usual pude haberlo pasado por alto...

Headline # 3 losing memories

debe estar usando algunos de los millones de capítulos en los que se ha dividido sin remedio, supongo que pude haberme topado con usted la semana pasada, y probablemente no haya reconocido sus ojos sombríos, ¿por qué?, probablemente ya no hagan parte de los esquemas de su nuevo libro, lleno de inconsistencias para este autor… personaje imitado por él mismo; personaje, que roba las letras de los mismos libros en los que se adormece, para crear otras circunstancias en las cuales desaparecer su estado anterior...


- mesero... mesero... deje aquí las servilletas, un poco de tinta, la pluma del ganso que mató ayer...

Para que me reserve el sitio puedo pedir… uhm, una sangría ¿tal vez? y unos cuantos esperpentos, por favor. Que se acomoden alrededor de la mesa, a contar historias de cocina, a ver, a ver, pongales unas sillas. autor de autores en al mesa de centro, comestibles viandas hechas de mil desechos, mientras que yo... seguiré encubierto con mis sesos, se que algo saldrá de aquí, un nuevo nombre, una nueva dirección, un nuevo teléfono, no tendré que pagarles, ¿no es verdad? simplemente actuaran de relleno... mi sangría y yo, beberemos este entierro y este descubrimiento de tiernas hojas, hojas de papel, fritas, deliciosas hojas atadas a mi barba de tres días... otro nombre... otra dirección... otro teléfono, mesero, debe traerme la cuenta, el dinero, siempre es problema, présteme por favor su servilleta, ahumada, de tanto que se ha encarnado en esta mesa... es agradable, ¿no le parece?... parece que nadie se ha sentado en ella en meses... ¿será por el penetrante olor a humedad? ¿será por el muerto que se atasco en el sillón hace meses?... o de repente por el vaivén malabarístico de la silla con su pata coja... esbelta, tan sensual, como el desasosiego... es probable que me preste su faz... con asombro soy mirado... el mesero se empieza a inquietar... pocas veces, de la muchas que ha escuchado los desvaríos de quienes llegan a este sitio... entre pedido y pedido, sin mirar a la cara a nadie, con las siete bandejas de un brebaje desconocido en el antebrazo de la mano izquierda, las hojas de los pedidos en los dedos índice y anular de la mano derecha, un lapicero apenas visible en medio de la particular marejada de pelo en su cabeza, no podía creer simplemente que estuviera ahí, entre malabarista y relacionista, atendiendo las inquirencias de un demente que quería tomar su faz, por unos instantes, más que ordenar, más que demudar en opciones, y opciones que ya recitaba de memoria, simplemente... quería el lugar del levantamiento del cadáver de la semana anterior, en el que se sentaban las putas a finiquitar sus citas demenciales... el lugar en que la tubería de la vieja hacienda había muerto... el lugar menos propicio para un muerto como el...
El vino...
Señor, el vino... la pluma de ganso... su faz... el disfraz perfecto para un nuevo comienzo, la silla coja de pata esbelta... no quisiera ver el televisor... podría dormirme antes de empezar con este momento, debo empezar, un nuevo nombre, una nueva dirección, un nuevo teléfono... podría acerca su cara aquí... eso es... la impresión quedó perfecta... gracias... podría llamarlos les voy a dar su parte del diálogo...

Haré un inventario de días muertos... días como los de hoy en los que el día se acaba antes de empezar, en que las nubes tapan todo, oscuridad y demencia, para cambiar el capítulo.

veo pocas gotas cayendo a través de una persiana en un bosque

Sé que me han sido vedadas las puertas, y aun teniendo la esperanza de que las pocas y endebles letras que se dibujan sobre la pantalla alcancen su mirada nunca sabré que hay mas allá de esa ventana, nunca más.

Recuerdo, tal vez un día como hoy, aunque puedo estar bajo las influencias de una falacia, haberte visto de tantos modos, aun indiscriminables en mi mente, pero siempre y de algún modo sos vos, como explicar lo que no tiene sentido, aun camino en dunas interminables y no encuentro el rastro, sin embargo entre lo mas evidente siempre se pierden los sentidos, aun teniéndolos enfrente tal vez no podría verlos, y podría asegurar que trataría de corregirlos y derepente podría seguir adelante, hacia donde, la línea en el horizonte es igual desde todas las direcciones, aun bajo el velo gris de la persiana que sesga mi visión, aun ante los puntos indistintos que golpean fuertemente la ventana tratando de alcanzar lo que aun puede quedar de mi piel.


Regenero al menos algunos acontecimientos, pueden ser discretos, irrepetibles, pero aun no alcanzan a ser auténticos, nunca podría, como en las ruinas circulares, tratar de seguir una tarea de dimensiones versallezcas para crear del sueño la orilla a la cual podría arribar...

Mas bien un sueño puede ahogarme en otro y en otro y así hasta que sé indistinguible el borde que supuestamente separa lo irreal, de lo real, pero aun en un estado de vigilia absoluto, podríamos a ciencia cierta decir que estamos despiertos? En este momento en que empiezan a desdibujarse los contornos, y que las respiraciones van en cuenta regresiva, en estos momentos en que el vapor de las irrealidades q no nos tocan pero están latentes, abriendo sus fauces, a punto de engullir lo poco que podríamos considerar firme, una imagen de, en este momento, en este momento aun es imposible desgarrar la línea, el borde, el pensamiento sistemático que en los muchos pasajes de la duda metódica, Descartes cernió sobre nosotros.


Tan sólo podría decirse con ligereza, tan sólo son unas punzantes gotas, a unos 5 grados centígrados, a intervalos irrepetibles, se dejan caer con delicadeza, y más de una escala tonal compone melodías de arrullo y consuelo, pero acaso no son las lagrimas del universo... Tantas conjeturas se pueden crear con una sola letra, porque no 5, tantos inverosímiles versos, tantos libros apócrifos, tratando de tornar un zaguán oscuro en apenas unos espacios reconocibles, pero es imposible en los medios en que humanamente me hallo sujeta; tan sólo un suspiro, se salva de pertenecer al cíclico espacio de mis pulmones, se salva aun de ser derrochado en empresas vanas, en ilusorios ensayos de perpetuidad, sólo se aleja y encuentra su fin anexándose a un todo, un todo irreconocible a la mortalidad de mis ojos.


No puedo disociar las miles de raíces que me conforman, estoy sujeta a esas pequeñas partículas indivisibles que tratan de aniquilarse las unas a las otras, para conservar un espacio que ya no servirá de nada cuando sólo quede él, solo él, desaparecerá, pues al no tener quien lo contemple dejará de existir...


PD: te ofrezco excusas, hoy de todas maneras y aunque no sea extraño, no ha sido un buen día sin contar con él ultimo suceso, no sos vos el que necesita de esta sombra vana, especialmente en este tipo de instantes, era la sombra la que necesitaba resguardo...

Por lo demás no vayas a desaparecer antes de poder verte alguna otra vez. Mucha suerte, espero que tus cosas se solucionen No en vano en algunas ocasiones, suele uno sentir que necesita unos brazos extraños en los cuales dejarse caer... lo digo por mí.


Y como parte de mi ancienal egoísmo hoy parte de las gotas del cielo, aunque sea una parte infinitesimal están conformadas por algunas de las tristezas que escaparon condensadas en un suspiro.

bye dear classmate